И – да, опять апрель. Как хлеб ржаной

сырой земли. Как верность двух веронцев.

Опять весна становится женой

по зову Солнца.

Не догадаться, кто на этот раз

пошлёт сюда чернильных каракатиц,

но пусть за ясным днём утонет глаз

в степном закате.

Мой стих, мой вешний, поспешай за мной

по корду сорок пятой параллели,

затем, что мы безрадостной зимой

переболели.

Зелёный мир. Поднявшийся орёл

плывёт в предгорий плавные увалы,

где южный ветер, наконец, обрёл

своё начало.