Ну, какие стихи, когда

                   автор у нас – дурак?..

Им, бывает, везёт, а он

                   строчки запряг тетрадой,

ну, и въехал, что ясный взгляд —

                   след не его пера,

и куда как милей тебе

                   шелест других тетрадей.

И какой он покой найдёт

                   с полночи до утра?

Продолжением губ сухих —

                   твой поцелуй отрадный,

продолжением жадных рук —

                   жар твоего бедра…

Даже сердце к тебе растёт

                   деревом сквозь ограду.

Это сердце, дремучий дуб,

                   сроду живёт не там.

Каждый жёлудь его и лист

                   от маяты устал.

Что с того, что не шаток ствол.

                   Прутья тоже не валки.

И когда, наконец, уснёт,

                   кровь приструнив свою —

говорит за него стихи

                   мартовский кот-баюн,

и гостит на его ветвях

                   тоненькая русалка.