Ляжешь на спину, руки под голову,

и лежишь, и не можешь уснуть.

Пролетят ли почтовые голуби,

Горлум за ногу схватит – не суть,

ибо всё это, милый, химеры лишь,

даже бодрствуя, не разберёшь,

где реальность, в которую веруешь,

если веры в тебе ни на грош;

если сам ты трёхмерной иллюзией

на диване распластан в ночи,

досаждаешь насупленной Музе ли,

добиваешься мнимой ничьи

меж гранатовым садом из виселиц

и парадным фасадом, пока

лжереальности с мордами лисьими

водят за нос тебя, дурака.