– Зачем я здесь? – подумаешь, но кто

тебе ответит? Некому ответить.

Который год, как ты инкогнито

проходишь тенью по чужой планете.

Тоскуешь в пабах, куришь натощак,

едва протрёшь слезящиеся зенки;

шуршишь хитином мятого плаща,

обвив вагонный поручень в подземке

рукою или, может быть, ногой —

я в вашей анатомии не очень…

– Зачем я здесь?

– Не знаю, дорогой.

Как этот мир печален и непрочен!

Как барабанит ливень по листам!

Как долог вечер, отдающий скунсом!

Как страшно в нём случайным существам

нос к носу неожиданно столкнуться!