Снега белый парашют хлопает над крышей.

За окном продрогший шут с цирковою крысой,

покосившийся ларёк, тополёк шершавый…

Кувыркается зверёк, двигает ушами.

Может, это по любви. Может, по привычке.

С тяжким грохотом вдали мчатся электрички.

А куда они спешат, мы того не знаем.

А душа-то у шута, словно тень сквозная.

Не задерживаясь в ней, свет летит холодный.

Нет ни крыльев, ни корней, лишь глаза и хорды,

бубенцы да голый хвост, нежность и бессилье

под стеной из мёрзлых звёзд, в закутке крысином.