Ты помнишь енотов, идущих по Красному морю;

футбольных фанатов, которым сказали: финита,

футбола не будет? Ты помнишь, как плакала Мойра,

когда приходилось плясать на невидимой нити?

Ты помнишь автобус, круживший в полях каменистых?

Как семь пассажиров в партере сидели, обнявшись?

А розу фонтана, что бьёт в небеса из канистры

на улице Магов? А птицу с глазами из яшмы

ты помнишь? Не помнит. Глядит на тебя с изумленьем.

Сиделка ворчит: «Только пол не забрызгайте розой».

А время идёт, словно Красное море мелеет.

Футбола не будет. Еноты объявлены в розыск.