Исполинские бабочки кружатся над головой

Одноногого Джо, на плетёном сидящего стуле.

Покидает салун на коне околевшем ковбой,

прикрывая рукой аккуратную дырку от пули.

Промелькнут и исчезнут капризные лица лолит

за окошком борделя, а может, сиротского дома…

Полюби Дикий Запад за мрачный его колорит,

за индейские пляски под ливнем из яблок раздора.

Чем спокойнее ночь, тем красней на рассвете роса,

говорит инвалид, хлебный шарик по нёбу катая,

по весне лихорадка шерифа за плечи трясла;

Чарли Блэк (это доктор) решил, что она золотая.

Пациент снял звезду и отправился к речке во сне,

ничего не нашёл, возвращался с пустыми руками

по кровавой росе. А потом заболели мы все,

говорит старый Джо, изучая пятно на стакане.

Вот и пьём от тоски, говорит, обнажая клыки.

И один его вид нагоняет такую тоску, что

Смит и Вессон, попятясь, стреляют в четыре руки;

перспективы не ах, но как минимум будет не скучно.