Какие сутки ничего не пишешь,

лежишь под пальмой, смотришь в небеса.

Там облако с хвостом павлиньим пышным,

оно отводит в сторону глаза,

как будто знает что-то о тебе, но

делиться этим знаньем не спешит;

свернуло хвост, башкой мотает белой,

бок золотыми нитями прошит.

Зайдёшь в соцсеть: котята, некрологи.

Свой собственный читаешь некролог:

мол, шёл такой-то, умер по дороге,

вознёсся к Богу, нажимаем ОК.

А ты не умер, разве что для мира.

И море Средиземное к тебе

подкатывая, словно на шарнирах,

витийствует о жизни и судьбе.