Все еще ничего не понимая, Старшина прошел на кухню. Кружка с заваренным в ней чаем. Чашка. Его чашка, которую мать всегда ставила именно ему. Нож. Половинка хлеба и крошки. Хлеб свежий. В мусорном ведре, которое точно было пустое, валялась оболочка от колбасы. Достав её, Тарасов посмотрел на срок годности. Тоже свежая.
- Это милиционеры оставили? - спросил он у соседки.
- Не! Этим точно есть было некогда. Я у них над душой стояла все время!
Мозг кольнула догадка и Старшина, пройдя в ванную, пощупал шторку душа. Мокрая. Как и мочалка. Учитывая, как давно он тут был последний раз…
- Валентина Афанасьевна — а вы, когда его заметили..? Взломщика того? Он заходил, или выходил?
- Заходил…
- Точно?
- Ну он лицом к двери стоял и делал там чего-то… Хотя… Потом он вниз побежал… Значит выходил. А что?
- Вы говорите, что милиционеры не ели, я тут никакой еды тоже не держал. Значит, это он тут чаевничал. А еще, судя по всему, книги почитывал и душ принимал. И кровать разобрана…
- Вот наглец-то!
- Да. Но это объясняет, почему он ничего не украл.
- Не украл?
- Ну я еще подробно не смотрел, но кольца родительские на месте, остальные вещи — тоже. Возможно, он забрался сюда просто потому, что ему жить было негде?
- Ох ты батюшки… То есть не обокрали тебя?
- Да вы-ж сами сказали — что у нас брать?
- Ну и слава богу… Ну и хорошо... А то я то перепугалась!
- Спасибо вам за бдительность…
- Ну я, тогда, пойду… Ты, если что, надолго?
- Меня до выходных отпустили. Сейчас порядок наведу, завтра схожу в милицию, обрадую их, что можно дело закрывать и обратно — службу тащить.
- Молодец, Васенька, хороший ты человек… Ответственный. Побольше бы таких. А то одно ворье да алкота кругом…
Баба Валя, дошаркала до своей квартиры, закрыла дверь и через неё, до вежливо провожавшего старушку Тарасова, донеслось жужание номеронабирателя. Минут через двадцать о странном взломщике, который забирается в пустые квартиры переночевать, будет знать весь район. Сам Старшина вернулся к себе и начал убираться. Протер полы, убрал со стола, скинул в стирку белье с кровати и начал расставлять обратно в шкаф вынутые книги. Идея о том, что взломщик влез не в поисках ценностей, а просто чтобы поспать и помыться, была успокаивающе логичной. Он-то ломал голову, что могло понадобится в небогатой квартире, где никто не живет? А ответ простой — сама квартира. Вот все и решилось, вот теперь все ясно.
Под руку подвернулась стопка «Науки и Жизни»… Словно окно в другой мир. Мир преисполненный оптимизма, света и торжества разума. Сколько всего продали и раздали, переезжая на новое место, а это отец потащил с собой в другую уже страну. Самодельные книги, сделанные из выпусков «Роман-Газеты» - это уже матери. И она их тоже бросить не смогла. Технические справочники, вязание, шикарный сборник классической литературы, сказки на украинском, самоучитель игры на баяне. Баяне? Тарасов удивленно вскинул бровь. Его знакомство с музыкой ограничивалось уроками в школе и строевыми песнями во время срочной службы. Мать с отцом за рамки тягучих застольных песен тоже не выходили и музыкальных инструментов он в доме не видел. Так откуда тут это? Зачем хранили? Несбывшаяся мечта? Память о ком-то?
Взяв самоучитель в руки, Старшина устало опустился на стул. Он чувствовал себя археологом, который, перебирая осколки чьей-то жизни, пытается понять, кем они были, чем жили, о чем думали, мечтали. А ведь это — его мама и папа. Такие близкие, такие знакомые… Если он так мало знает о них, то что он может знать о других? Тарасов грустно усмехнулся, вспоминая свои попытки строить умозаключения относительно всего произошедшего. Отец считал, что знать свои корни очень важно. У него был большой фотоальбом, на форзаце которого аккуратно, черной тушью было построено генеалогическое древо семьи Тарасовых, а внутри хранились бесчисленные фото всех известных родственников, с подписанными датами и местами рождений. Старшина хорошо помнил альбом потому, что в детстве это была единственная книга, с которой ему не разрешали играть. Отец хранил его наверху, подальше от шкодливых детских рук и доставал только по каким-то семейным праздникам, чтобы еще раз попробовать рассказать непоседливому сыну историю их рода, надеясь, что в этот раз тот отнесется к этому серьезнее.
По щеке побежала слеза… Встав, Старшина пробежался по уже расставленным на места книгам. Лучше поздно, чем никогда — теперь сын готов слушать, даже если рассказывать больше некому. Не найдя альбом на месте, он принялся смотреть стопки на полу. Вот бабушкина тетрадка с рецептами в самодельном переплете… Подарок маме на свадьбу. Ценный подарок — писать бабушка научилась будучи уже в возрасте, так что сорок страниц печатными буквами для неё было истинным подвигом. Оставшиеся листы заполняла уже мама. Журналы по шитью и выкройки. Стопка его школьных дневников. Родители даже их сохранили. Где же альбом?
Закончив осмотр, Тарасов встал и прошелся по квартире. Он точно помнил, что последний раз видел альбом в шкафу, но мало-ли? Заодно, надо еще раз все осмотреть. Может что-то пропустил в первый раз?
***
Милиционер устало посмотрел на Старшину, разглядывающего ободранные интерьеры РУВД. Потом снова наклонился к бумагам.
- Значит ценности все на месте?
- Нет. Я же говорю — фотоальбом пропал. Бордовая бархатная обложка, уголки латунные, размером… Ну вот такой, где-то…
- И какая у него стоимость?
- При чем тут стоимость? Это — семейная реликвия.
- Я понимаю. Но и вы меня поймите — пока это не кража, а «Нарушение неприкосновенности жилища». Там либо штраф, либо арест, либо принудительные работы. Вот если бы пропало что-то ценное — была бы уголовка. Суд-то семейные реликвии как к делу пришьет? Это для вас ценность. А с точки зрения закона — нет.
- То есть не будете искать?
- Будем… Конечно будем… Но на нас кражи со взломом чуть ли не каждый день падают. И все требуют искать…
В голосе милиционера сквозила обида. Для него это дело — еще один потенциальный «висяк», за который медалей не получишь, зато по шее от начальства — запросто. И Тарасов это понимал поэтому, не спеша уходить, еще раз задумчиво оглядел кабинет.
- Вот знаете, какая мысль мне в голову пришла? А вот зачем постороннему фотоальбом?
- Думаете, кто-то из родни?
- Да к гадалке не ходи. Только вот кто? Я думал, они все на Украине остались…
- Ну так может «отказную» напишите, пока не поздно? - милиционер радостно ухватился за протянутую соломинку, - И порешаете там по семейному. А то если поймаем, то уже все…
- Да я думал над этим… Но ведь не признаются! Не буду же я каждого спрашивать: «Это не ты мне хату выставил?» Перессорюсь со всеми, а я сейчас не в том финансовом состоянии, чтобы с родней ссорится. У родни там свиньи, сало... Мне бы точно знать.
- Ну вы, пока, подумайте, - милиционер похлопал рукой по лежащей на столе картонной папке, - А я пойду — покурю…
Правильно поняв сказанное, Тарасов согласно кивнул и, когда тот вышел, развернул папку к себе. Протоколы осмотра квартиры и приобщенные к делу улики в виде отпечатков пальцев его не интересовали, а вот результаты дактилоскопической экспертизы… Достав блокнот, он быстро переписал в него все, что было про личность злоумышленника. Вернувшийся милиционер кинул на него вопросительный взгляд. С улыбкой кивнув, Старшина попросил ручку и, написав под диктовку требуемое заявление, отправился домой обдумывать новую информацию.
А, чтобы лучше думалось, он принялся за дверь. Выдернув все наспех наколоченные гвозди, Тарасов достал жестянку с крепежом, тщательно размешал расслоившийся ПВА в банке и принялся чинить косяк. Вбив клинышек, пролил трещину клеем, дождался, пока тот впитается и стянул шурупами. Потом отрихтовал накладку, забил в разболтанные отверстия от выдранного крепежа чопики на клею и прикрутил её обратно. Надо бы, по хорошему, поставить железную дверь, но некогда и не на что. На площадку выглянула соседка. Из её квартиры пахнуло домашней едой.
- Вась, бросай все. Пошли я тебе щей налью.
- Да ладно вам, Валентина Афанасьевна, неудобно как-то.
- Как мой Петя покойный говорил: «Неудобно спать на потолке — одеяло упадет». Пошли, кому говорю… Я тут, с утра, ходила-ходила, думала-думала. Щей хочу! Наварила кастрюлю, две тарелки съела… Все! Не хочу! А их там еще половина. Не выливать же?
- Ну раз так…
Осмотрев свою работу, Тарасов закрыл квартиру и отправился следом за бабой Валей. Та, поставив перед ним тарелку, щедро налила туда щей из закопченной кастрюльки.
- Ешь… У вас там, поди, так не кормят. Хлеб вон бери…
- Спасибо… - отрезав ломоть от круглого каравая, Старшина принялся за еду.
- Ты в милицию-то ходил? Чего сказали?
- Отказную написал — мало сперли, один черт искать не будут.
- А что? Все таки украли что-то?
- Да как сказать..? - Тарасов задумчиво постучал ложкой по краю тарелки, - Фотоальбом пропал.
- Который? Большой который? Праздничный?
- Да. Красный…
- А я то думала все, чего у него в руках было? Сумка - не сумка, папка — не папка… А тут вона че! И зачем он ему?
- Ей.
- Ей?
- Да. Это девушка была. Кошкина Яна Викторовна, восемьдесят первого года рождения. Я подсмотрел у них там кое-что. Не знаете такую?
- Не… Кошкиных у нас в доме нет. И в соседнем тоже… На «Ленинградской», помнится, жила семья? Но то «Котовы»… А что же она того..? Выглядит-то по мужицки?
- Потому, что мода у них такая. Она в поле зрения милиции попадала, потому что с «скинхедами» связалась. Там все так ходят. И парни, и девки.
- Ой беда! Что с молодежью-то деется! - не переставая сокрушаться по поводу падения нравов, баба Валя, взяв кастрюльку, выгребла в наполовину опустевшую тарелку остатки содержимого, - Раньше-же были мальчики как мальчики, девочки — как девочки… Ешь давай, чтобы не пропало...
- Спасибо еще раз. Может помочь чем?
- Да чем мне тут помочь-то? Разве что чемоданы надо вытащить. Зимнее пора доставать — ноябрь уж на дворе. Вон табуретку ту только бери — она не шаткая.
Быстро доев и поставив тарелку в раковину, Тарасов взял табуретку и, встав на нее, принялся тягать с устроенных в коридоре полок, которые баба Валя именовала «антресолями», большие советские чемоданы с барахлом. Потом, после инспекции и пересыпания содержимого махоркой от моли, запихнул обратно. Затем они попили чаю и Старшина пошел к себе.
Спать ложиться было рано, так что Тарасов решил принять ванну и подумать. Зачем этой Кошкиной понадобился фотоальбом? Что она собирается там найти? Загадка… Был ли её визит случайностью? Тоже загадка. А Тарасова, в последнее время, подобные загадки нервировали. И при чем тут связь этой Яны с скинхедами? Случайность или важная деталь? Самое печальное, что в милицейских документах, вопреки ожиданиям, ничего, способного пролить свет на данный вопрос не оказалось. Так что оставалось только тасовать детали этой мозаики в попытке самому сложить все воедино. Итак — что на данный момент ему известно?
Некая Яна Викторовна Кошкина, забирается к нему в квартиру, где ведет себя по хозяйски. Ест, спит, принимает душ, живо интересуется имеющейся в доме литературой, после чего уходит, забрав с собой фотоальбом. Из этого можно, с высокой долей вероятности, предположить, что она точно знала, что тут никто не живет и можно не опасаться внезапного возвращения хозяев… Хотя — не на этот ли случай, она что-то оселком затачивала? Кто знает, насколько эта девка отмороженная? С такой станется не вовремя вернувшегося хозяина на нож посадить.
Но, скорее, просто правила повреждения на лезвии полученные при вскрытии двери. Что тоже, кстати, интересный момент. Обычно, лихие люди предпочитают ножи попроще, так как после применения его придется скинуть. Так что никакой опытный мокрушник не будет с собой таскать нож дорогой или памятный. Для него это — одноразовый инструмент. Кольчуги нынче из моды вышли, а китайские кожанки и спортивки дешманская выкидуха из ларька пробивает, вместе с пузом, не хуже, чем дорогие златоустовские или кизлярские финки. И само собой, никто в здравом уме точить и править такой нож не будет. Значит клинок у Яны при себе хороший. Неясно, что это дает, но пускай… Больше интересен альбом. Может и правда родственница? Зачем постороннему человеку фото его родни?
В коридоре зашелся в трели звонок. На служебной квартире такой роскоши Тарасов не имел, так что не сразу понял, что это к нему. Чертыхаясь, он крикнул: «Сейчас!!!», накинул было полотенце, потом, решив, что это снова соседка и представать перед ней в таком виде не комильфо, быстро оделся. Однако, на пороге обнаружился Комбат.
- Виталий Сергеевич?!
- Я ненадолго… - осмотрев мокрого Старшину, Комбат вошел в прихожую, - Вижу не вовремя?
- Да не — решил вот ванну принять, как белый человек.
- Понятно. А по квартире что? В милиции уже были? Что говорят?
- Тут очень странная история… Проходите, не стесняйтесь.
- Это родительская? - разувшись, Комбат прошел на кухню вертя головой, - Уютно у вас тут.
- Да. Но на работу добираться далеко.
- Шутите? Это хорошо... Так что там за «странная история»?
- Взломщик не взял ценностей. Даже не искал. Но очень интересовался книгами. Настолько, что, как я понял, переночевал здесь.
- То есть он ничего не украл?
- Семейный фотоальбом прихватил.
- Поставьте, чайник, если не сложно…
Кивнув, Тарасов набрал воды и принялся воевать с плитой, которая не хотела зажигаться. Потом насыпал свежей заварки в чайник. Дождался пока вода вскипит. Заварил чай. Достал две кружки. Все это время Комбат молча сверлил взглядом стену и, только когда чай настоялся, налил себе пополам заварки и кипятка и вопросительно посмотрел на Старшину.
- Фотоальбом... Вы же понимаете, зачем он кому-то мог понадобится?
- Примерно. Материальной ценности такая штука не имеет, так что взломщика интересовало содержимое.