«Когда вернусь, покажу тебе всё. Переписку, звонки, историю. У нас с ней ничего не было. Ничего, Лина. Ты мне веришь?»

Я выключила телефон.

Не ответила, не могла.

Потому что не знала, верить или нет.

Кому верить?

Тому, кто однажды уже предал?

Или той, кто хочет меня уничтожить?

Забрать моего бывшего мужа себе?

Я легла на пол.

Прямо на ковёр.

Свернулась калачиком, как ребёнок.

И уставилась на выключенный телефон.

Где — то в саду стрекотали кузнечики.

Летний вечер пах травами и цветами.

Я пролежала так до утра.

Не спала, не ела, не пила.

Просто лежала и думала.

Вспоминала каждую деталь.

Каждый раз, когда он задерживался.

Каждый раз, когда смотрел в сторону.

Каждый раз, когда пах чужими духами.

Господи, как я не замечала раньше?

Или замечала, но не хотела видеть?

Утром я встала, подошла к зеркалу.

На меня смотрела чужая женщина, опухшая, бледная, с красными глазами.

Уставшая. Сломленная.

Я не хотела быть ею.

Я хотела быть сильной.

Той, кто уходит первой.

Той, кто не даёт себя уничтожить.

Я снова включила телефон.

Сообщения от Вадима посыпались одно за другим:

«Лина, ответь, пожалуйста. Я не сплю всю ночь». «Я люблю тебя. Только тебя. Никого другого никогда не любил». «Она лжёт. Она хотела тебя выжить. Я докажу».

Я написала одно предложение:

«Если ты не врёшь, то докажи мне это».

Он ответил сразу:

«Докажу. Когда вернусь».

Я не ответила, просто понимала, что мне нужны хоть какие — то объяснения от него.

День тянулся медленно.

Как тягучий мед, вязко и липко.

Я пыталась работать, но не могла.

Открытый ноутбук лежал у меня на коленях.

Я сидела в саду и листала ленту соцсетей, смотрела на чужие жизни, на чужие улыбки и думала, что у этих людей все хорошо.

А я… я застряла между «верить» и «не верить», между «остаться» и «уйти», между любовью и ненавистью.

В пять вечера я увидела, что в галерее есть время на запись.

Новый художник, Максим Корсаков, молодой, талантливый и с хорошими отзывами.

Я не хотела никуда ехать, но поняла, что если останусь в этом доме ещё на час, то сойду с ума.

Я оделась, накрасилась, впервые за много дней.

Спрятала опухшие глаза за тоналкой.

Надела любимое платье, то самое, в котором он впервые сказал мне «я люблю тебя».

Глядя на себя в зеркало, я сказала себе: «Докажи себе, что ты ещё жива. Что жизнь продолжается. Что не все так плохо».

Я приехала в галерею за час до встречи.

Пусто, тихо, только солнце льётся через огромные окна.

Картины на стенах смотрели на меня, как живые, каждая со своим настроением, со своей историей и авторской идеей.

Галерея была моей, но я почему — то сейчас чувствовала себя в ней чужой.

Марина, администратор, уже ушла.

Взяла ключи у охранника.

Во всей галерее я была одна.

Прошлась по залам, посмотрела на новые работы.

Остановилась перед одной, большим полотном, черным, с красными всполохами. Как мое состояние сейчас, черное, с красной болью.

Максим пришёл ровно в семь, как и было назначено.

Он был высоким, под метр девяносто, наверное.

Светлые волосы, чуть длиннее, чем обычно носят мужчины, небрежно зачесанные назад.

Глаза серые, внимательные, с легкой искрой.

Улыбка легкая, непринужденная, будто он смеется над какой — то шуткой, которую знает только он.

— Лина Сергеевна? — он протянул руку. — Максим Корсаков. Очень рад знакомству.

— Взаимно, — я пожала его руку, тёплую, сухую ладонь, — Проходите, я покажу вам залы.

Мы пошли по галерее.

Я рассказывала о концепции, о предстоящей выставке, о художниках, с которыми работаю.

Он слушал внимательно, задавал умные вопросы, смотрел на работы не как на картинки, а как на истории.

— У вас отличное место, — сказал он, остановившись перед большим полотном с городским пейзажем. — Свет, пространство, атмосфера, чувствуется рука.

— Спасибо, — я улыбнулась.

— А вы давно владеете галереей?

— Пять лет, — сказала я, и почувствовала, как кольнуло внутри. Галерея была моей, но не до конца. Я не была сейчас ни в чем уверена.

— Что — то не так? — он наклонил голову, вглядываясь в мое лицо.

— Всё в порядке, — я отвела взгляд. — Пройдемте в кабинет, посмотрим ваши работы.

Мы сели в моём кабинете.

Я открыла ноутбук, он протянул флешку.

Открыла папку, и на экране появились его картины.

Я была приятно удивлена.

Они были необычными.

Не коммерческими, не гламурными.

Они были живыми, яркими, фактурными, с огромным количеством деталей. Красный, оранжевый, чёрный.

Боль.

Чистая, незамутнённая боль, выплеснутая на холст.

— Это потрясающе, — выдохнула я. — Кто вас вдохновляет?

— Жизнь, — он усмехнулся. — И смерть, и любовь, и предательство. Всё то, что делает человека человеком.

Я подняла голову, посмотрела на него.

— Вы знаете, что такое предательство?

— Знаю, — он смотрел прямо в глаза. — А вы?

Я промолчала.

— Извините, — он откинулся на спинку стула. — Неловкий вопрос, вы не обязаны отвечать.

— Ничего страшного, — я взяла себя в руки. — Давайте лучше обсудим условия контракта.

Мы говорили ещё час. Он был легким, остроумным, ни на что не претендующим. Рассказывал о своих путешествиях, о выставках, о том, как однажды его картину чуть не купил сам…

— Я не буду вас задерживать, — он встал. — Предлагаю подписать контракт. Если вас всё устраивает.

— Устраивает, — я кивнула. — Давайте подпишем.

Мы подписали бумаги, он убрал свой экземпляр в портфель и посмотрел на меня.

— Вот и славно, я рад, — он улыбнулся. — Лина Сергеевна, можно вам кое — что сказать?

— Конечно.

— У вас очень грустные глаза, — сказал он. — Я не знаю, что случилось, но... мне жаль.

Он вышел.

Я осталась сидеть в кабинете, с его словами в голове.

Даже чужой человек заметил.

Насколько же я прозрачна.

Вдруг дверь снова открылась, Максим вернулся.

— Лина Сергеевна, можно пригласить вас на ужин? Не как художника и галериста, а как прекрасную женщину.

Я замерла.

— Максим, я…

— Я знаю, что вы недавно развелись, — он поднял руку. — Не спрашивайте откуда, у нас маленький мир. Я не предлагаю вам руку и сердце. Просто ужин. Разговор, чтобы отвлечься.

Я смотрела на него.

Светлые волосы, серые глаза, лёгкая улыбка.

Ничего общего с Вадимом. Ничего общего с болью, которая сидела во мне.

— Нет, — сказала я. — Извините, не сейчас.

— Я понимаю, — он не обиделся. — Предложение остаётся в силе. Если передумаете, я буду очень рад.

Он вышел.

Я осталась одна в кабинете, с контрактом в руках, с пустотой в груди.

Господи, какой же он другой.

Лёгкий, без груза прошлого, без измен, без лжи.

Может быть, с таким я смогла бы стать счастливой?

Я прогнала эту мысль. Не сейчас.

Я вернулась домой поздно.

Села на кухне, сжимая в руках чашку с остывшим чаем.

Завтра он возвращается.

Завтра я должна дать ответ.

Я уже готова была уйти, пропасть бесследно из этого дома.

Но Ирина.

Ее визит внес свою большую коррективу.

Я не могла уйти, не попытавшись выслушать Вадима, увидеть, услышать какие — либо доказательства, что это неправда.

А если я уйду сейчас, то все мои вопросы останутся без ответа.