Не злите хозяйку чёрной кошки.

Она откусит вам руку.

Эмилия

Самые страшные истории не про монстров или призраков, они про людей. Именно это я усвоила, путешествуя по миру. Ни один призрак не возникнет без ужасной насильственной смерти. Не будет настоящей мрачной истории без сумасшедшего врача в психбольнице, практикующего пытки. Без учительницы, избивающей учеников. Без графа, насилующего служанок. Без свихнувшейся матери, убившей собственных детей.

Без злобной соседки, ненавидящей всех живых существ, в особенности себя. Именно такая жила в соседнем доме и последние два дня орала на всех домочадцев и проходящих мимо людей. На заборе у неё должна была висеть табличка: «Осторожно! Злая хозяйка». Иногда она причитала так громко, что приходилось надевать наушники и включать на полную громкость музыку.

Эми, ты же не хотела дружелюбных соседей с натянутыми улыбками, держи злобную старуху, которая обложит тебя трёхэтажным матом, если ступишь на её газон.

Интересно, подростки хоть раз изрисовывали её жухлую травку или закидывали участок бумагой? У неё точно бы случился нервный срыв. Хотя, это себе дороже было бы.

Но, не буду отрицать, за последние дни у меня возникало желание что-то такое сделать.

Сегодня, пока эта женщина ещё не вышла с очередной тирадой, я села у окна с компьютером и пишущей машинкой. Последнюю покупала очень давно и берегу чисто из сентиментальных чувств. На ней я написала свою первую книгу. На ней, по моему мнению, мною были написаны лучшие главы последующих книг. И на ней же, я пыталась хоть что-то написать последний год. Но нет. Пустота. Полный ступор. Ноль идей. Я даже медитировать пробовала. Сидела каждое утро с бокалом воды на этом коврике для йоги, который привезла с собой, слушала успокаивающую музыку и пыталась погрузиться в себя. Но если что-то и находила внутри, так это болящие от такой позы спину и плечи.

И сейчас тоже самое. Пустые страницы и две выпитых чашки кофе. В сам факт вдохновения, как в приход Музы в определённый момент я не верила. Это лишь порыв. Искра. Пинок. Не смысла хотеть написать книгу и ждать вдохновения. Так оно в жизни не придёт. Садишься и работаешь, мысль и сюжет придут со временем, герои оживут с каждой новой главой. А если ждать ту самую музу... То лет через двадцать ты может и напишешь книгу.

Для меня это никогда не было проблемой. За одной идеей шла другая. Новое мистическое место с огромной предысторией — вот и новый сюжет. А сейчас... Я посетила две заброшенные психбольницы. В одной пациенты восстали против врачей и запрятали их тела в стены, но в итоге перебили друг друга, а во второй практиковали лоботомию. Места, от которых мурашки по коже, но проходя по коридорам в голове было перекати поле.

Куда же мне нужно поехать, чтобы хоть что-то придумать? В какое место забраться?

А может и правда в дом напротив? Сидя у окна, мне открывался обзор на это перекошенное здание, проседающее в землю. За последние дни я не вспоминала о нём. После разговора с полицейским появились сомнения. Он не упоминал дом напротив, значит в нём особо ничего не происходило. Да и я просмотрела в интернете, за этим домом ничего из ряда вон не стояло. Ни убийств. Ни несчастных случаев. От силы можно предположить семейные разборки, так как несколько лет там жили разные семьи. Но почему же тогда он меня так зацепил в первый день? Сейчас, смотря на него свежим взглядом, он казался обычным домиком, который бросили, оставив на растерзание времени и природе. Ещё немного и он разрушится, оставив после себя пыль и щепки.

Marbre/696

Что за странная нумерация домов? Будто просто из головы взяли случайную цифру. Соседние дома также были странно пронумерованы. Нужно будет расспросить об этом Брину.

Нет. В нём всё равно что-то было. Моё предчувствие не лгало. За этим домом что-то стояло. Да даже если это обычная бытовая ссора, я должна это узнать. Иначе не успокоюсь. Если там ничего нет и моё предчувствие меня подвело, то могу смело переходить в другой жанр и писать фэнтези или развратные романы. Это можно будет считать окончанием моей карьеры как автора хоррор книг.

— А ну иди отсюда, паршивая блохастая дрянь! — со стороны соседского дома раздался оглушительный вопль и топот по деревянному крыльцу.

Я закатила глаза. Началось.

— Поубивать бы вас всех уличных тварей, — я напряглась, — От вас одни болезни, да блохи с тараканами.

Она так на животное орёт? Нет уж, это последняя капля. Может срывать свою глотку на людей, но других пусть не трогает. Я встала из-за стола и вышла на улицу. Наши участки разделял забор, высотой почти пять футов и с крыльца мне открывался хороший вид на то, как эта женщина в малиновом халате бегала со скалкой по жухлому газону за чёрной кошкой.

Герци! Её насыщенную шёрстку и яркие жёлтые глаза, которые сейчас сверкали страхом, я точно узнаю.

— Хватить мучить животное! — крикнула я, что есть мочи, заставив обернуться абсолютно всех, находящихся на улице людей.

— А ты что, хозяйка?

— Не это вас должно волновать. Перестаньте орать и пытаться убить животное, — я подошла к забору вплотную.

Герци, увидев меня, со всей прытью побежала ко мне.

— Так ты у нас защитница уличный тварей, — женщина направилась в мою сторону, — Сама как бездомная, вот и защищаешь их. Заехала в проклятый дом, полный тараканов, и разводишь там таких же блохастых.