Кончается сбор винограда.

Уходят усталые люди,

бросая последние взгляды

к холмам, где их долго не будет.

Всё дальше, всё меньше их лица.

А здесь, за туманов печатью,

пустым виноградникам снится

извечная тайна зачатья.

Но, жизни исполнены слишком,

они одаряют при этом

забытою гроздью – мальчишек,

забытою грустью – поэтов.

И каждый уходит с наградой

познания маленьких истин —

налитых теплом виноградин,

отлитых усердием листьев.

Когда ж забродившие соки

заторкаются в чреве кружев

и лист тополиный засохнет

и в танце смертельном закружит,

поэты, печальны и строги,

подняв обожжённые чаши,

промолвят тягучие строки

о вкусе и запахе счастья,

о том, что обманчива сладость

вина после тяжкой работы

на сборе плодов винограда,

вспоённого горечью пота…