Как жёлто в Александровском саду.

Желтеет вечер, мой товарищ мрачный.

Ах, милый мой, ведь ты уже не мальчик —

к чему нам вновь испытывать судьбу.

В угрюмом Александровском саду

желта, как сон, Адмиралтейства буква,

былой столицы каменные букли

её в своём заглавии несут.

Нева к заливу ближе солона.

Так Август, переполненный печалью,

перестаёт быть августом в начале

сползающихся с моря холодов…

Я с нежностью гляжу в тот август – осень,

когда на травах по утрам не росы,

а россыпь влажности на грани ста процентов,

и мир похож на мокрую плаценту,

привязанную к Солнцу пуповиной.

Его лучи единственно повинны

в существованьи жизни на Земле.