Вот так уходит жизнь,

с последним снегом

под синим небом,

уступая место

вечнозелёным травам и цветам:

нарциссам, незабудкам, нежным крокусам, —

внезапно обозначенная пропуском

между словами…

Что с того, что речь

опять журчит по ласковым равнинам.

Уходит жизнь. Всё мимо, мимо, мимо

вселенской пустоты и простоты.

И белые одежды

её растаскивает ветер

по прошлогодним высохшим кустам

холодным вечером.

Уходит жизнь.

Уходит незамеченно

под синим небом,

уступая место…