Торговый мир Галток. Город.

Здание космопорта я пересёк без проблем – дремавший за столиком клерк даже не соизволил открыть глаза, когда я проходил мимо. Ну и ладно, мне же проще.

Город встретил меня кипучей деятельностью, как и положено столичному району, на чьей территории расположился космопорт. И хотя местное светило – отливавшая голубизной звезда средних размеров, ещё только-только перевалила зенит, двери баров были распахнуты настежь, наполняя площадь перед зданием порта шумом музыки и завлекательными запахами свежеприготовленных блюд.

Задерживая дыхание прохожу мимо – поесть я ещё успею, мне сейчас другое нужно. План я набросал пока шёл по лётному полю и сейчас имел твёрдое желание немедленно воплотить его в жизнь.

Итак…

Прежде всего – руководство по Биому. После – попробовать найти хоть какие-то данные по той планете, куда Тзинч упрятал моих друзей. Далее – закупка еды для Биома и для себя. Оружие – надо по местным оружейным лавкам побродить, авось что путное под себя подберу. И вот только после этого – отдых. Желательно в приличном отеле с хорошей едой и без навязчивого сервиса ночных фей – впереди тяжёлая работа – силы мне пригодятся.

Но то – планы, а жизнь, вернее судьба, распоряжается нами принимая во внимание только свои капризы и первой на моём пути оказывается оружейная лавка.

«Стволы Ромма» – гласит неброская надпись над стеклянной дверью, и я захожу внутрь. По моему опыту – если и искать что-либо путное, то именно в таких заведениях, где нет ни кричащих вывесок, предлагающих товары непременно наилучшего качества, или где у входя стоят зазывалы, всеми силами стремящиеся затащить внутрь потенциальную жертву. Хорошему продавцу, такому, который уверен в качестве своего товара, подобная реклама не нужна и я, оказавшись внутри, одобрительно киваю, разглядывая витрины, где под стёклами дремлет смерть, воплощённая в металле и пластике.

Продавец, и, вполне возможно, хозяин магазинчика, бросает на меня оценивающий взгляд, но тотчас возвращается к своей кружке, полной чего-то дымящегося. Мысленно ставлю ему плюсик – не выскочил из-за своей конторки, спеша оказать помощь, или, что чаще и увы, вернее, спеша впарить мне залежавшийся хлам. Значит – уверен в своём товаре, да и себе знает цену. Мне – и то, и это – хорошо. Неспешно бреду вдоль витрин, лишь изредка останавливаясь напротив интересного в своей необычности, образца. Надежды, что здесь окажется хорошо мне знакомый болт-пистолет, мало – ну откуда образцу Империума оказаться в пространстве Хаоса? Это всё равно, что искать у нас звуковое оружие Воющих Десантников – не позавидую я торговцу, в чьей лавке обнаружится подобный ствол.

М-да… А стволы здесь весьма интересные. Первым останавливает меня небольшая друза кристаллов небесно голубого цвета. В том, что это пистолет сомнений нет – из низа друзы торчит вырезанная из чего-то белого, похожего на кость, рукоятка. Лучевик? Или кинетик? Чуть подаюсь в сторону, пытаясь разглядеть кончик самого толстого и длинного кристалла. Нет. Отверстия там нет, а значит ничего материального из него не вылетает. Всё же лучевик.

– Коллекционер? – Раздаётся рядом, и я вздрагиваю от неожиданности.

– Простите, – хозяин, чуть улыбается и приникает к своей кружке: – Не хотел вас… – Он заминается, не желая меня обидеть и я, благодарный ему за это, качаю головой:

– Нет, себе ищу.

– Тогда эта игрушка не для вас. Это, – он хмыкает: – Я даже не знаю, как правильно это назвать. Кристалломёт?

– Эээ…Что? Как вы сказали?

– Он кристаллы мечет, – свободной рукой хозяин указывает на друзу: – Типа дротиков. Дальность так себе, слабый – броню не пробьёт, но необычный, – расплывается он в улыбке: – Перед девчонками красоваться – да. Для дела – так себе. Ромм, – представляется он, протягивая мне руку и я её жму:

– Инк. Пилот.

Кофе пахнет просто одуряюще, отчего я непроизвольно сглатываю, что не ускользает от его взгляда:

– Ну ты посмотри пока, я сейчас, – он отходит к своей конторке и парой секунд спустя из-за неё раздаётся жужжание кофе машины.

Следующий ствол, вызвавший мой интерес, более всего походил на короткий карабин, прозрачный приклад которого был почти полон мутно желтой жижей.

– Ядомёт Нургла, – подошедший Ромм протянул мне кружку: – Хорошая штука, но, – от отхлебнул кофе: – Если нет знакомых, нужных знакомых, – последнее он произнёс особенно выразительно: – То на один раз. В том смысле, что когда смесь кончится – всё, можно выкидывать. А так хорош, да. Стреляет замороженным ядом – тут в цевье баллончик с жидким аргоном, и любого касания достаточно, чтобы цель откинулась. Но с самим ядом – проблемы, – покачал он головой и двинулся дальше, поманив меня за собой.

Следующий ствол был отвергнут после небольшого спора. В принципе, Ромм был прав – предложенный им лучевик был простым и надёжным оружием, вот только жрал он ой как много, что и вызвало мой негатив. Конечно, эта проблема решалась наличием запасных батарей, но вот их-то в магазине и не было, вынуждая продавца неохотно, но согласиться с моими аргументами против этого ствола. Ещё один образец, больше смахивавший на небольшую пушку – ту, что в древности заряжали со ствола, был отвергнут нами обоими. Калибр – да, внушал. Кулак засунуть можно было. Заряды – этот ствол метал добрую горсть шариков размером с виноградину, тоже были достойны уважение, но вот отдача… Несмотря на наличие полноценного откатника – всё как положено, с цилиндрами полными масла, несмотря на это, отдача была сильна. Выстрел, другой – магазин был на три заряда, и всё – руки иссушит так, что плетьми висеть будут. А ну как кто выживет? Как отбиваться?! Так что нет – проходим мимо.

Такая же судьба постигла и небольшой огнемёт, баллон с огненной смесью которого не был прикрыт бронёй, и плазменный пистолет повышенной мощности – этот перегревался уже на четвёртом выстреле, грозя расплавиться прямо в руках увлёкшегося стрелка. Я уже был готов согласиться на стандартный пулевик – не уходить же с пустыми руками, как Ромм, окинув меня пристальным взглядом, поманил за собой к дальней от входа витрине.

На ней были выставлены ножи и я, не понимая его намерений уже хотел было отмахнуться, как он, присев на корточки, вытащил с нижней полки завёрнутую в ткань коробку.

– Посмотри, – откинув материю он раскрыл её: – Что скажешь?

Признаюсь – когда крышка отошла в сторону, открывая содержимое, моё сердце пропустило сразу пару, а то и тройку ударов. В коробке, на слое скомканной шариками бумаги, лежал он – Болт-Пистолет Имперского образца.

Как он впрыгнул мне в руку – не знаю. Большой палец – откинуть предохранитель. Безымянный – прижать кнопку сброса магазина. Свободной рукой – поймать его. Пуст? Жаль. Вбить на место. Передёрнуть затвор. Тоже пуст? Поднять ствол. Прижать указательным спусковую скобу.

Щёлк!

Вернуть предохранитель на место и… И посмотреть на продавца совершенно счастливым взглядом – это – моё!

– Вижу, – отложил Ромм коробку в сторону: – Имел ты с ним дело.

Небольшая пауза.

– Где и когда – не моё дело. Берёшь?

– Да! Патроны? Второй есть?

– Тысяча за ствол. Патроны есть, – он делает паузу и, гораздо тише продолжает: – Не наши. Оттуда, – следует кивок куда-то назад: – Наши тоже подойдут. За те, – слово «те» он особо выделяет: – По монете за выстрел. За нормальные – четвертак.

– Тысячу тех дашь?

– Только пять сотен.

– Беру. Второй есть?

– Откуда? – Разводит он руками и кивает в сторону конторки: – Пошли.

Из магазинчика я выхожу, ощущая приятную тяжесть у правого бедра. Ромм, получив наличность, несколько расслабился и даже подарил мне портупею с кобурой, вполне подходившую по габаритам к моему, да-да – уже моему стволу. Правда, когда я принялся снаряжать магазин патронами, распотрошив первую коробку, он отвернулся, словно не желал оскорблять свой взгляд аквиллами, выбитыми на телах гильз, но я простил ему это. Точно такие же были и на корпусе пистолета, но сейчас блеск орлов скрывали пластиковые накладки, сдирать которые я, по понятным причинам не торопился. Ещё успеется.

В общем Ромм повёл себя точно так, как повёл бы себя любой наш торговец, продавший осквернённую Хаосом вещь. Ведь бизнес это одно, а вот душа – это совсем другое. Сам ствол он настоятельно просил не пускать в дело здесь, что было вполне обосновано. Вот случись что? Начнут копать и… Так что – лучше воздержаться, ибо зачем подводить одного человека, нарушившего закон, раду другого, тоже весьма неплохого? Ну а то, что первый содрал со второго три цены – так что делать? Капризы, особенно такие как у меня, они дорого стоят.

В любом случае мы расстались хоть и не лучшими друзьями, но вполне довольные друг другом.

Отойдя от магазина Ромма на пару десятков шагов, я выскочил на небольшой перекрёсток, где и замер, прикидывая дальнейший маршрут. Может перекусить? Или, сначала, позаботиться о Биоме, закупив ему гору обещанных туш? Хм… А что если совместить? Перекусить самому, а в процессе – расспросить официанта, или бармена на предмет мест, где можно оптом закупиться? Пусть он меня за торговца мясом примет – вполне рабочая легенда, да и торговля едой легальна везде. Ну а что торговец со стволом, так это тоже плюс к легенде – мало ли по каким дырам мотаться приходится, вот и таскаю эту железяку с собой. Исключительно самозащиты ради. Ага. А вообще – я пацифист. И даже порой – вегетарианец, то бишь – насквозь мирный и не злобный.

Так. Да. Решено. Идём кушать.

Кручу головой, отыскивая ближайшее заведение и мой взгляд натыкается на небольшую рекламную стойку, расположившуюся на другой стороне улицы. На ней схематично изображена раскрытая книга, поверх которой нарисована толстая стрелка, указывающая в небольшой проулок.

Хм… Перехожу улицу.

«Букинист» – гласит подпись под книгой. Оп-па! А мне прёт! Значит – меняем планы. Сейчас туда, поищем документацию по Биому, спросим насчёт того мира, куда Тзинч моих друзей засунул, а потом кушать.

Сворачиваю в проулок и уже спустя пару-тройку минут останавливаюсь перед неприметной дверью, над которой покачивается на цепочках пластина метала с каллиграфически выписанными словами:

«Букинист. Редкие и утраченные издания».

На несколько секунд замираю перед дверью, пытаясь прикинуть как могут здесь продавать то, что было утрачено, но затем, тряхнув головой, гоню подобные мысли прочь – реклама же. Я, помнится, и не такое видел – был я как-то в заведении, именуемом «Вакханалия Морали». Вполне себе приличный винный погребок, хозяин которого таким названием хотел подчеркнуть торжество морали пития. Если б он при этом и вино не разбавлял – простил бы. А так увы, пришлось по известному маршруту отправить. Ага. К подножию Трона, благо грехов у всех хватает, было б желание их поискать.

Хмыкнув – да, бывали и у меня весёлые денёчки, толкаю дверь и захожу внутрь, сопровождаемый негромким перезвоном колокольчиков, свивающих с потолка над проёмом.