Милая, слышишь, яблоки

в нашу стучат избушку —

ночью по крыше ядрами.

Хоть заряжай Царь-пушку!

За городищем прячется

ветер-буян, боярин.

О, древнегрустная Брянщина —

лобное место яблок!..

Выйдем без слов, без горести.

Нет никого вокруг.

В мире, как в нашей повести,

яблок сладчайший стук.

Бухают, охают, катятся.

Слышу на вкус, на цвет.

Нам уже тыщу, кажется,

пробило яблоко-лет.

В красном саду от яблок,

где наши тени – в одну,

утром тихие ямбы

вытеснили тишину.

Чисто. Ало. Светает.

Лишь поездов гудки.

Да пацанье играет

в яблоки, как в снежки!