Шоссе на Габрово все выше.

Навстречу

            катится,

                      как еж,

«фольксваген» с каплями на крыше…

В Балканах дождь.

С размаху врезались мы двое

во что-то —

                слов не подберу —

от роз душистое,

                       сырое,

как танец горный

                        проливное, —

в фиесту ливня и игру!

В Балканах дождь.

                        Перед «фиатом»

воды взрывается вулкан!

И мы,

      как автоакробаты,

на крыльях брызг

                      летим в туман…

Где горы?

            Их не разберешь.

В Балканах дождь.

Дождь заползает в рукава,

Как плющ, ползет в мои карманы.

«Я покажу тебе Балканы», —

смеются надо мной слова.

Все в мире дождь в минуту эту.

Пусть гор не видно, улыбнись!

Туман – чистилище поэтов.

Туман предсказывает высь.

И пусть не видно ни строки,

ты чувствуй высоту.

                          И слушай.

Гамак дождя качает душу.

И мы, Андрей, так высоки!

Гуляет веер автопальцев.

Летят дворы, селенья в ночь.

Мелькнув, шарахаются зайцы.

Балканы. Дождь.

Мир то оранжевый, то синий.

О, молнии мгновенный лик!

Я не забуду тебя, ливень,

с лицом Орфеевым старик.