У меня холоднеет внутри. Ни лекаря, ни шамана, ни старушки травницы, только мясники, убийцы и я. А ещё вождь орков, которому становится хуже.

Я опускаюсь на колени перед Ошнаром. Он поднимает на меня помутневший взгляд.

— Убирайся…прочь… девочка, — орк совсем осип.

— Заткнись, — огрызаюсь хрипло и болезненно я.— Если ты умрешь, я умру следом. А я не хочу умирать из-за твоего слабоумия.

Я поднимаю наспех завязанный кожаный кирас и отрываю край окровавленной туники. Одежда рвётся с неприятным звуком.

Зажимаю нос, стараясь не дышать, но запах крови так и впивается в ноздри.

Рана выглядит глубокой и рваной, густая кровь заливает почти всего орка!

Я чувствую каждую пульсацию раны в собственном боку, будто задели меня.

— Как ты... как ты терпишь...

Надавливаю на живот Оштара и кривлюсь от боли. Ему что-то задели внутри!

— Воды! Чистых тряпок! И… крепкий напиток! Быстрее! — командую, оборачиваясь к оставшимся в живых застывшим остолопам. — Вы хотите, чтобы он помер?!

Они мешкаются, рычат, пыхтят и вопрошающе глядят на своего вождя. Тот, сквозь сжатые зубы, кивает. Орки уносятся, кто куда.

— Да где же они так долго?! — шепчу под нос, не находя себе место. Руки трясутся, дыхание сбивается, а сердце сейчас сбежит из груди.

Мне приносят всё необходимое. Вонь из фляги перебивает даже запах крови.

Руки сами смачивают тряпку и промывают рану, и не останавливаются, когда Ошнар вздрагивает и низко рычит.

— Не двигайся,— чувствую, как его боль отдается огнем в моём собственном боку. — Это необходимо.

— Ты... беги отсюда... пока я…

— Тихо!

Приказ возымел на вождя орков эффект. Он даже больше не спорит, не корчится, а почему-то ухмыляется, разглядывая моё лицо. Пусть, если его это успокаивает.

Я двигаюсь резко, хаотично вспоминая всё, что когда-либо могла читать о перевязках в дворцовой библиотеке. Но знаний было слишком мало, да и если те и были, то только книжные. На деле меня никогда в жизни бы не подпустили к раненому. Поэтому толку от меня... да оказалось, больше, чем от орков.

Наша связь ведёт мои руки. Я чувствую, куда нужно нажать сильнее, чтобы пережать сосуд, где промыть тщательнее.

Он подобных познаний становится жутко, а прикосновения кажутся интимными до неприличия. Приходится приспустить Ошнару штаны, чтобы посмотреть, не распространилась ли скверна ниже.

Перевернуть его помогают бесполезные, но хотя бы сильные подчинённые.

Пока я работала, он бормотал что-то в полубреду. Сначала это были лишь проклятия на мою голову, на голову Виктора, на всех людей.

Теперь слова становятся спутаннее.

— …тихо всегда… внутри… как в пещере пустой… — его голос был слабый, но всё равно громче, чем человеческая речь.

Я замираю, прислушиваясь, продолжая накладывать повязку. Почему-то это кажется важным.

Народная песнь? Ему пели колыбель на ночь?

— Нужно было… почувствовать… что-то. Что угодно… даже ненависть… она… горячая… — он поворачивает голову, его мутный взгляд устремляется куда-то в пространство. — Ритуал… идиот шаман сказал… будет больно… но будет… громко… внутри… хорошо, приятно.

Это не песнь, не колыбель. Сердце у меня падает к мыскам. Ошнар согласился на связь не только, чтобы получить человеческую рабыню? Он согласился, потому что был пуст... мертв внутри? И наша связь, даже наполненная болью и ненавистью, была для него лучше, чем ничего? Она давала ему то, чего он был лишен — ощущение жизни, пусть и через мучения?

Это... безумие!

— …и теперь… столько всего… — он пытается усмехнуться, но с клыков срывается лишь болезненный хрип. — Твоя ненависть… такая острая… твой страх… он сладкий… а эта боль…

Он замолкает, застонав, когда я туже затягиваю повязку.

— …если сейчас сдохну… — выдохнул он почти неслышно, — то… я счастлив. Столько… всего почувствовал… впервые.

Его голова бессильно падает на грудь.

Он потерял сознание.

А я так и сижу на корточках перед ним, вся в его крови, с трясущимися руками. Вся моя ненависть вдруг кажется бесполезной и глупой.

Слишком многое навалилось, лишком много печальных откровений для одной меня.

И они страшнее любого оскала клыков, любой угрозы изнасилования.

Орки практически незаметно поднимают вождя и несут в пещеру. Я плетусь следом, тупо глядя в их мощные исцарапанные мечами спины.

— Тупица, живи, — один из орков бросает оскорбление вождю, когда его укладывают на постель из шкур.

Их субординация уже не вызывает удивления.

Они постояли с один вдох и вышли, бросив на меня неоднозначный взгляд.

Я остаюсь одна с раненым затихшим во сне вождём.

Ох, даже руки не помыла от крови и грязи, да и рубаха вся постыдно износилась. Благо орки додумались ведро захватить и дать мне возможность сполоснуться и приложить холодную мокрую тряпку к раскалённому орочьему лбу.

Странное чужое ощущение поселяется в груди. Глубокое, почти невыносимое удивление. И смутная, едва уловимая искорка благодарности.

Он чувствует мои прикосновения даже во сне? Вот это колдовство!

И, неужели, он никогда ничего не чувствовал? И как он жил? Не испытывая радость, досаду, восхищение, вдохновение и обиду? И даже злобу? Ярость? Желание близости?

Качаю головой.

Этот здоровенный орк прожил на земле лет тридцать-сорок, пережил бесконечные войны и потери, возглавил целый орочий лагерь. Кажется, что он ни одного дня не провёл в скуке, в отличие от меня. И всё без чувств?

Прикрываю глаза, но даже за закрытыми веками остаётся образ стиснувшего челюсти Ошнара.

— Ох! — от неожиданного горячего прикосновения к бедру я подпрыгиваю на месте. Затёкшие колени щёлкают в суставе.

Ах, понятно. Во сне вождь орков тоже решил заявить на меня права тем, что сжимает пальцами бедро, задираю убогую рубаху.

Мне некомфортно, но сил вырываться и возвращаться в конуру нет. Да и кто знает, осталось ли от неё хоть полено.

Подавив зевок, ложусь на шкуру рядом с орком. Вдруг ему понадобится срочная помощь. Только поэтому.

Стоит закрыть глаза, так сон сразу накрывает тёплой орочьей рукой за ягодицы.