луч слишком медленно похож на незабы

тую забаву, небес коснулся белый нож:

он уходил смелей за тучу.

прощайте! Выстрел не ответит, осечка в

воздухе сверкнёт, и теней призрачные

сети лишь ветер звонко разорвёт.

весна почти что неподвижна, а возле

блещут времена. вот, вот! шагов хромая

дюжина – секунд кровавая вина