— Если эти рисунки увидит кто-то ещё, я тебя убью.

— Я же не рисую лицо.

— Ну да, ты рисуешь всё остальное.

— У тебя отличная фигура.

— Я знаю.

— Красивая грудь.

— В курсе.

— Идеальная попа.

— Так уж «идеальная»?

— Вот, смотри.

— Хм... Да, с этого ракурса я её не видела. Ничего так, вроде.

— И я не хотел бы забыть эту ночь.

— Мне уже почти не требуется о тебе помнить, чтобы ты меня не забыл.

— Почти. А потом я тупо смотрю на свои рисунки с ощущением, что в голове дырка, и там свистит ветер. Где я их рисовал? Когда? Зачем? Почему вы решили, что это для меня лишнее?

— Я предупреждала, что со мной сложно.

— Да, но об этом предупреждении я забываю тоже.

— Зато ты спишь с Белым Кроликом! Тысячи подписчиков умерли бы от зависти, узнав об этом. Личка блога лопается от просьб о личной встрече, десятки озабоченных готовы взять её в содержанки, сотни предлагают руку и сердце, и это не считая придурков, которым нечего предложить, кроме мутного дикпика не в фокусе.

— Ты Белка. Я уже вас не путаю.

— Поверь, им всё равно. Люди вожделеют только свою фантазию.

— А ты спишь со мной потому, что я единственный, кто не забывает об этом на утро.

— Ну да, когда каждый секс как первый, это только поначалу забавно, потом начинает напрягать.

— Да, я знаю. Я фискальный художник. Инструмент фиксации реальности.

— Быть инструментом не так плохо, как многие думают.

— Разве?

— Ну, например, не надо искать смысл жизни. Если ты молоток, то смысл в забивании гвоздей.

— А ещё тобой можно проломить кому-нибудь башку.

— Или так, да. Смотря чей ты инструмент.

— Я — ваш. А вы чей?

— Именно это я и пытаюсь понять.