Кто я, кто, если я – не обшарпанный лист на ольхе,

или, может быть, просто игла на сосне корабельной?

Я, который единственно в чем понимает – в стихе,

да и этим обязан забытой давно колыбельной.

Вот мой ствол. Он, конечно, скорее ольха, чем сосна.

Слышишь шум? Это листья шумят и не слышат друг друга.

Так случилось, случается, будет случаться во все времена.

Это спор ошалевших, за что нас еловая судит округа.

Я не знаю, где правда. Никто из шумящих не свят

в жизни нашего древа, подветренной и многотрудной.

Я лишь вижу, как мертвые листья летят и летят,

и не желтые только, а с плотью живой изумрудной.

Я люблю свое дерево. Стыдно, но мне дорога

эта жизнь, и по сути мне близкая да и по роду.

Я немного надеюсь на дух своего черенка

и по странной натуре своей не готовлюсь к полету.