Мне ведь в общем-то все равно,

Где и как бормотать стихи.

У меня еще есть вино.

У меня еще есть духи.

Потому что старинный бог

Мне шептал – запасай, балда.

И придет этот самый срок.

И случится, мой друг, беда.

И ты вынешь россыпи пудр

И расставишь отряд помад.

И припомнишь, как я был мудр,

Говоря – бери все подряд.

Не затем, чтобы толковать,

Где сегодня какой размен –

Чтоб собою не торговать

У ворот уцелевших стен.

Будут дикие времена.

Ты увидишь – всем вопреки –

Как он выпрямит стремена

И посмотрит из-под руки.

И пойдут на поклон как раз

Обессиленные к нему.

Но не те, кто имел запас

Многих радостей на дому.

Мы продержимся на свечах,

На лучине, карандаше,

Если свет мировой зачах,

И во тьме не горит уже.

Наше дело – вина глоток.

Ароматы и корешки.

Ариадна, давай моток.

Напевай, Одиссей, стишки.