Думала я, это ноты.

Такие, примерно, соль-ля-си.

Или другое, но близкое

К нежному миру книг.

А оказалось – счеты,

Счеты и голос совести.

Выискиваю и вычитываю

Свой многолетний дневник.

Думала, вроде знака,

Пригодного лишь для памяти.

Вроде почтовых марок,

Раковин на берегу.

Нет, оказалось, однако –

Это атака паники.

Свет от нее не ярок,

А без света я не могу.

Нет, это не ноты, соль-ля-си.

Скорей, золотые птички

На тонком платье прозрачном

Запели в седьмом часу.

И это проблема совести.

И это сырые спички,

Зимовавшие в доме дачном

В одном подмосковном лесу.