Однажды молодой тогда поэт,

А мне казалось – стар, и слаб, и хрупок.

Казалось, вообще на склоне лет,

А он вполне следил за свистом юбок…

Однажды молодой тогда поэт,

Глаза его блестели, речь дымилась.

Мы встретились, был приглушенный свет,

Ну или нет, не свет, а божья милость.

Однажды молодой еще пророк,

Короче, мой товарищ многолетний,

При нашей встрече как бы между строк

Вдруг говорит – а вот в последний,

Да-да, в прощальный час, в сердечный миг…

Что б ты мужчине напрямик сказала?

И замер, и сощурился, и сник,

И я застыла посредине зала,

Не зная, что я буду говорить.

Не понимая, как ответить стоит.

Не видя, где, кого и с кем мирить,

Чье сердце опалил гиперболоид…

И говорит мой друг немолодой,

Весь в светотени и начав смеяться:

Скажи ему – «не бойся, милый мой».

Не бойся, милый. Нечего бояться.