Я вернулся на Лубянку, когда Москва уже погасила окна, оставив гореть только уличные фонари и красные звезды на башнях Кремля. Здание КГБ в это время суток жило своей особенной, скрытой, ночной жизнью.

Мой кабинет встретил меня запахом остывшего чая и пыли от бумажных папок. Я включил настольную лампу под зеленым стеклянным абажуром. Свет выхватил из полумрака массивную электрическую пишущую машинку «Ятрань» и стопку чистых листов.

Я сел за стол, потер виски. Достал сигарету, чиркнул спичкой.

В голове все еще звучал сбивчивый, истеричный голос Нудельмана: «Вектор тщеславия… Код Творца… Он опасен!».

Эмоции. Математика, смешанная с мистикой.

К делу это не подошьешь.

Мне нужно было совершить акт перевода. Трансформировать интуитивные прозрения сумасшедшего гения в железобетонные формулировки оперативной справки.

Я щелкнул тумблером на боку «Ятрани». Машинка отозвалась ровным, низким гулом электромотора. Заправил лист в каретку. Удар литер по бумаге разорвал ночную тишину резкой, пулеметной дробью.

«СОВЕРШЕННО СЕКРЕТНО. Экз. №1»

Пальцы привычно затанцевали по клавишам.

«Рапорт по результатам предварительной проверки кандидатов в группу внедрения объекта „Симбиоз“».

Я взял черновик с расчетами Нудельмана.

Так. Волков Валерий Николаевич.

Что там у нас по Пифагору? «Гипертрофированное Эго. Желание превосходства. Пренебрежение правилами ради личного успеха».

Я перевел это на чекистский:

«…В ходе оперативного изучения личности Волкова В. Н. выявлены устойчивые черты характера, создающие предпосылки к нарушениям режима секретности. Объект характеризуется завышенной самооценкой, склонен к принятию единоличных решений в обход утвержденных инструкций. Проявляет критическое отношение к отечественной технической базе, высказывает открытые симпатии к западным стандартам организации труда…»

Машинка стрекотала ровно, успокаивающе.

Я не писал, что Волков — предатель. Я не писал, что он шпион. Я писал, что он — риск. А в нашей системе риск — это уже основание для действий.

«…Учитывая стратегическую важность внедряемого программного обеспечения (ПО иностранного производства) и невозможность полного контроля над действиями архитектора в условиях ЗАТО, полагаю целесообразным проведение углубленной спецпроверки».

Я затянулся и медленно выдохнул сизый дым в потолок. Нужно было предложить метод. Обычная «беседа» тут не поможет. Волков умен, он заболтает любого опера. Нужен инструмент. Вспомнил про 30-ю лабораторию. Про полиграф. В 1982 году это слово старались не писать в официальных бумагах.

«…Предлагаю провести опрос всех членов группы с использованием полиграфических устройств (специальное психофизиологическое исследование). Легенда мероприятия: углубленная медицинская комиссия на допуск к работе с государственной тайной. Цель: выявление скрываемых фактов и истинной мотивации участия в проекте».

Я поставил точку. Выдернул лист.

Перечитал.

Гладко. Сухо. Убийственно.

Никакой мистики. Никаких «векторов судьбы». Только забота о государственной безопасности.

Следующим утром я показал справку Серову. Он надел очки и начал читать, водя толстым пальцем по строчкам.

Я следил за его лицом. На абзаце про Волкова он хмыкнул. На предложении про полиграф — поднял бровь, но промолчал. Дочитав, он снял очки и посмотрел на меня с одобрением.

— Грамотно, Витя.

Он постучал ногтем по листу.

— Очень грамотно. Ты не обвиняешь, ты сигнализируешь. Прикрываешь тылы. Если Волков завтра что-то выкинет — ты чист, ты предупреждал.

— Я не о себе пекусь, Юрий Петрович, — ответил я. — Я о деле. Мы везем на Урал сложнейшую систему. Чужую систему. Если Волков решит поиграть в «гения» или, не дай бог, у него есть кураторы на Западе… Мы своими руками отдадим им ключи от реактора.

— Согласен, — кивнул Серов. — Береженого бог бережет. А полиграф… это ты сильно завернул. Зуев может не подписать. Штука редкая, капризная.

— Подпишет. Если вы поддержите.

Серов усмехнулся, достал ручку и размашисто написал в углу: «Ходатайствую. Серов».

— Пошли. Полковник у себя.

В кабинете полковника Зуева, как всегда, пахло дорогим табаком «Герцеговина Флор». Зуев сидел за массивным столом, просматривая сводки из Афганистана. Увидев нас, он отложил бумаги.

— Что там у вас? — голос полковника был усталым, но крепким.

— Разрешите доложить, товарищ полковник, — я положил лист на стол. — По «Симбиозу».

Зуев начал читать. Его лицо оставалось каменным, только желваки слегка играли.

Когда он дошел до фамилии Волкова, он поморщился.

— Опять Волков… — Зуев откинулся в кресле. — Витя, дался тебе этот Валера.

Полковник посмотрел на меня поверх листа.

— Я знаю его десять лет. Да, он пижон. Да, любит вельветовые пиджаки и джаз. Да, ворчит на «совок». Но кто из нас на кухне не ворчит?

Зуев встал, прошелся по кабинету.

— Он специалист, Витя. Лучший архитектор в Союзе. Светлая голова. А ты из него лепишь диверсанта.

— Я не леплю, Николай Иванович, — твердо ответил я. — Я проверяю.

— На полиграфе? — Зуев остановился. — Это, знаешь ли, перебор. Это унизительно для ученого такого ранга. Если он узнает, что его проверяли как уголовника или шпиона… Он может встать в позу. Отказаться работать. Кем я его заменю? Тобой?

— Лучше он обидится сейчас, товарищ полковник, чем потом мы будем искать виноватых на руинах БН-800.

Я решил бить в самую больную точку.

— Мы внедряем американскую технологию. Трофейную. Мы не знаем этот код до конца. Мы доверяем Волкову адаптировать «черный ящик». А если он захочет оставить там «дверь» для своих западных друзей? Просто из тщеславия? Или за обещание Нобелевской премии?

Я сделал паузу.

— Вы готовы поручиться, что он чист?

Зуев молчал. Он смотрел на карту СССР на стене, где красным кружком был обведен Свердловск-46. Цена ошибки была слишком высока. В нашем ведомстве личное поручительство часто заканчивалось трибуналом для обоих.

— Черт с тобой, Ланцев, — наконец произнес полковник. — Умеешь ты жути нагнать.

Он вернулся к столу, взял ручку.

— Согласен. Проверяй.

Он быстро написал резолюцию: «Согласовано. Привлечь специалистов 30-й лаборатории. Срок — 24 часа».

— Но учти, лейтенант, — Зуев поднял на меня тяжелый взгляд. — Сделай это чисто. Легендируй так, чтобы комар носа не подточил. Медицина, космос, радиация — что хочешь придумывай. Но чтобы Волков не понял, что его допрашивают.

— Понял.

— И еще, — Зуев протянул мне рапорт. — Если ты его сломаешь… Если он запсихует и работа встанет… Я с тебя погоны сорву лично. Свободен.

Мы вышли в приемную.

Серов хлопнул меня по плечу.

— Ну, Витя, ты бульдог. Вырвал-таки санкцию.

— Не вырвал, Юрий Петрович. — Я аккуратно свернул рапорт. — Просто полковник тоже понимает: доверяй, но проверяй.

— Когда к медикам?

— Завтра утром. Спецполиклиника на Сивцевом Вражке. Я уже договорился с «врачами» из тридцатой. Они привезут аппаратуру.

— Волков догадается?

— Волков — технарь, — усмехнулся я. — Он верит в приборы. Мы скажем ему, что это новейший тестер стрессоустойчивости. Он еще и советы давать будет, как его настроить.

Я шел по длинному, гулкому коридору Лубянки и чувствовал холодное оперативное удовлетворение. Маховик запущен. Завтра 30-я лаборатория снимет с Волкова все маски. И если он ведет двойную игру — приборы это покажут.

Зал общества «Динамо» на Ленинградке стал для меня чем-то вроде кузницы. Я приходил сюда трижды в неделю, чтобы выбить из головы формулы Нудельмана, амбиции Волкова и холодный взгляд Зуева.

Здесь всё было честно. Если ты пропустил удар — тебе больно. Если ты слаб — тебя сомнут. Никаких интриг, никакой двойной игры. Только пот, скрип старого паркета и глухие удары тел о маты.

Я уже чувствовал эту сладкую, тягучую зависимость от физической разрядки. Моё новое тело, поначалу сопротивлявшееся насилию, начало привыкать. Мышцы наливались тяжестью, связки перестали ныть по утрам, а дыхание выровнялось. Виктор Ланцев медленно, со скрипом, но превращался в того, кем я привык быть.

— Разминка! Бегом марш! — рявкнул тренер.

Мы побежали по кругу. Кеды шлепали вразнобой. В воздухе висел густой запах канифоли, пыли и мужской работы.

— Упор лежа! На кулаках! Тридцать раз!

Я упал на пол. Костяшки пальцев врезались в доски.

Раз. Два. Три…

На двадцатом руки задрожали. «Ботаник» внутри меня заскулил, требуя пощады.

«Заткнись, — приказал я ему. — В Кандагаре мы делали сотню с рюкзаком».

Двадцать пять. Двадцать шесть.

Я встал, стряхивая пот с ресниц. Руки гудели, но это была правильная боль. Живая.

— Работа в парах! — скомандовал тренер. — Ланцев, встаешь с новеньким.

Моим партнером оказался коренастый, крепко сбитый мужик лет тридцати пяти. Лицо у него было «бедовое» — нос с горбинкой (явно ломаный и не раз), над бровью белел шрам, взгляд цепкий, колючий.

Такие лица не носят инженеры или бухгалтеры.

— Стас, — буркнул он, не подавая руки (суставы его пальцев были густо замотаны медицинским пластырем).

— Виктор.

— Ну давай, Виктор. Покажи, чему научили.

Мы начали.

Стас не стал тратить время на разведку. Он пошел вперед как танк — низко, жестко, перекрываясь плечами. Его удары были скупыми, без киношных замахов, но очень плотными.

Он бил не чтобы набрать очки. Он бил, чтобы выключить.

Я ушел с линии атаки, пропустив его кулак в миллиметре от уха.

«Ого, — отметил мой внутренний аналитик. — Это не самбо. Это уличная школа. Или оперативная».

Он провел серию в корпус. Я блокировал, но руки «засушило» от силы его ударов.

— Не спи, интеллигенция! — усмехнулся Стас, входя в клинч.

Он попытался сделать подсечку. Классическую, ментовскую. В этот момент я отключил Ланцева и включил Черепа. Вместо того чтобы упираться, я поддался. Провалил его вперед, используя его же инерцию. И пока он восстанавливал равновесие, обозначил удар в челюсть. Остановил руку в сантиметре от цели.

Стас замер.

Если бы это был реальный бой, он бы уже лежал на полу.

Он медленно выпрямился, глядя на меня с новым интересом.

— Интересно… — протянул он. — Где такой вход подсмотрел? В библиотеке имени Ленина?

— В киножурнале «Хочу всё знать», — огрызнулся я, восстанавливая дыхание.

В раздевалке стоял густой пар и запах дешевого мыла. Мы сидели на скамейке, вытираясь вафельными полотенцами.

Стас достал пачку «Опала», закурил прямо здесь, под знаком «Не курить».

— Ты ведь не гражданский, Витя, — сказал он утвердительно, выпуская дым в потолок. — Дышишь не так. Двигаешься не так. Глаза… не штатские.

— А какие?

— Внимательные…

Он протянул мне сигарету. Я взял.

— КГБ, второе Управление, — коротко ответил я.

Стас хмыкнул, качая головой.

— Рыбак рыбака видит из далека. И я из Комитета.

— Какое Управление?

— Пятое управление, — ответил он просто. — Идеология и неформалы.

Мы вышли из спорткомплекса в московскую ночь. Ленинградский проспект шумел троллейбусами, мокрый асфальт блестел в свете фонарей.

Стас шел рядом, засунув руки в карманы куртки.

— Слушай, Витя. Раз уж мы коллеги… Есть разговор. Не для протокола. Ты ведь слышал про указ? Про запрет карате?

— 219-я статья, — кивнул я. — Незаконное обучение. До двух лет.

— Именно. Официально секции закрыли, а неофициально…

Стас сплюнул в урну.

— В Москве сейчас расплодились подвалы. Где-то пацаны просто дурью маются, ноги задирают. А где-то… Где-то готовят бойцов.

Он посмотрел на меня.

— Есть один клуб. Район Таганки. Там не просто «ки-я» кричат. Там тренируют быков для охраны цеховиков. Людей, которые возят черный нал. Охрана, вышибалы, курьеры.

— Преступное сообщество? — спросил я, используя термин из будущего.

— «Устойчивая группа», — поправил Стас, хотя смысл был тот же. — Мы их пасем давно. Но зайти внутрь не можем.

— Почему?

— У меня все опера — рожи протокольные. Или лбы здоровые, за версту видно — комитетские. А там фейс-контроль жесткий. Чужих не берут, только по рекомендации. Нужен человек… нетипичный.

Он остановился, окинув меня оценивающим взглядом.

— Вот ты, Витя. На тебя посмотришь — типичный интеллигент. Лицо умное, пальцы тонкие. Инженер, который начитался романтики и поперся на тренировки, чтобы девушку защитить.

— Предлагаешь мне сыграть?

— Предлагаю. У тебя хватка хорошая, там тебя не сломают. Ты зайдешь, потренируешься пару раз. Посмотришь, кто там главный, кто платит за аренду, какие машины подъезжают. Просто разведка.

Я молчал, глядя на проезжающие «Волги».

Зачем мне это? У меня через неделю вылет на Урал. На шее висит ядерный реактор, американский софт и возможный предатель Волков. Если в этом подвале мне сломают ребра или я попаду под милицейскую облаву, Зуев сорвет с меня погоны.

— А если раскроют? — спросил я. — Если поймут, что я из Конторы?

— Не поймут, — усмехнулся Стас. — Ты слишком похож на физика. Главное — не умничай там. Работай проще.

— Когда?

— В субботу. Там у них «день открытых дверей» для своих.

Я посмотрел на свои руки. Тонкие, но уже не дрожащие после тренировки.

— Я согласен.

Стас хлопнул меня по плечу.

— Добро. Только учти, Витя. Там бьют по-настоящему.

— Знаю, я тоже.

В субботу Москва была серой и сырой, словно город пытались отстирать хозяйственным мылом, но забыли прополоскать. Я вышел из метро «Таганская» и, сверяясь с нарисованной от руки схемой Стаса, нырнул в лабиринт проходных дворов.

Мой камуфляж был безупречен. Потертый вельветовый пиджак, растянутый свитер под горло, роговые очки, которые я специально протер пальцем, чтобы оставить жирный развод, и томик Стругацких в кармане.

Виктор Ланцев. Аспирант Вычислительного Центра Академии Наук. Интеллигент, начитавшийся «Техники — молодежи» про таинственные восточные единоборства и решивший, что Путь Воина — это то, чего не хватает его пресной жизни.

Нужный двор я нашел по запаху. Пахло угольной пылью и жареной рыбой. В углу, за ржавыми гаражами, темнела железная дверь без ручки и номера. Только мелом нарисован маленький круг с точкой посередине.

Я постучал.

Три раза. Пауза. Два раза.

Лязгнул засов. Дверь приоткрылась на ширину цепочки, и на меня пахнуло спертым теплом.

— Чего надо? — прохрипел голос из темноты.

— Я от «Дракона», — сказал я, поправляя очки (жест ботаника). — Он сказал, здесь Дух укрепляют.

Цепочка звякнула. Дверь открылась.

— Заходи. Разувайся у порога.

Я шагнул внутрь и сразу оказался в другом мире. Это было бывшее бомбоубежище или котельная. Низкие своды, трубы под потолком, обмотанные стекловатой. Стены были плотно завешаны старыми ватными матрасами и коврами — чтобы глушить звуки ударов и крики. Снаружи, во дворе, должна была быть тишина. Статья 219.1 Уголовного кодекса не дремала.

В нос ударил густой, почти осязаемый коктейль запахов: застарелый мужской пот и — неожиданно резко — сладковатый аромат индийских благовоний. Сандал. Его жгли, чтобы перебить вонь немытых тел и сырости.

В центре зала, на полу, покрытом брезентом, поверх которого были насыпаны опилки (самодельное татами!), разминались и тянулись человек пятнадцать. Все в белом.

Кимоно были самостроком. Кто-то сшил куртку из плотных вафельных полотенец, кто-то перекроил больничные простыни. Пояса были крашеными: от грязно-белых до синих и коричневых.

На дальней стене, как икона в красном углу, висел черно-белый портрет азиата с суровым лицом — Гичина Фунакоши. Рядом, приклеенный скотчем, красовался вырванный из журнала постер Брюса Ли с кровавыми царапинами на груди. Под ними, на низком столике, лежала катана. Я пригляделся: рессора от «Волги», обмотанная изолентой, но в полумраке она блестела как настоящая сталь.

— Новенький? — ко мне подошел человек в черном кимоно.

Настоящем. Плотном, хлопковом, явно привезенном из-за «речки» или купленном у моряков за бешеные деньги. Черный пояс был затерт до белизны на узле.

Это был Сэнсэй.

Лет сорок, лицо жесткое, скуластое. Глаза фанатика, смешанные с цепким прищуром уголовника.

— Виктор, — представился я. — Аспирант.

— «Хан», — коротко бросил он. — «Дракон» говорил про тебя. Сказал, ты ищешь Путь.

Он окинул меня взглядом, задержавшись на очках и тонких запястьях. Усмехнулся.

— Путь у нас тернистый, аспирант. Тут не институт. Тут бьют.

— Я готов, — я постарался, чтобы голос дрогнул, но не сильно.

— В раздевалку. Возьми там на гвозде тряпки. Вставай в строй.

Через пять минут я стоял в заднем ряду, одетый в жесткую, пахнущую хлоркой куртку из простыни, которая была мне велика.

«Хан» вышел на середину.

— Йой! — рявкнул он. (Внимание!)

Шеренга замерла.

— Сэйдза! (Сесть на колени!)

Мы опустились на жесткий пол.

— Мокусо! (Медитация!)

Я закрыл глаза. Вокруг меня пятнадцать мужчин в подвале в центре Москвы изображали самураев. Это могло бы показаться смешным, если бы не исходящая от них энергия агрессии. Здесь не играли. Здесь верили.

— Ямэ! — «Хан» хлопнул в ладоши. — Встать! Кихон! Техника на месте!

Началась тренировка.

В отличие от секций «Динамо», здесь не было русской речи. «Хан» отдавал команды только по-японски, коверкая слова на советский манер, с грубым рычанием.

— Хидари дзэнкуцу-дати! Гедан-барай! (Левая стойка, нижний блок!)

— Ич!

Мы сделали выпад.

— Ни!

Удар.

— Сан!

Блок.

Темп нарастал. Воздух в подвале быстро стал тяжелым, влажным.

— Си! Го! Рок! — орал «Хан», прохаживаясь вдоль строя с бамбуковой палкой в руках.

Если у кого-то опускалась рука или дрожала нога, он бил палкой. Коротко, хлестко. Не в наказание, а «для концентрации».

— Киай! — ревела шеренга на десятом счете.

Звук глушился матрасами, но барабанные перепонки вибрировали.

Я работал честно. Мое тело, привыкшее к рукопашной пахоте, держало нагрузку. Но я старался делать ошибки. Чуть выше локоть. Чуть шире стойка. Я должен был быть старательным новичком, а не мастером-нелегалом.

— Кумитэ! — скомандовал «Хан» через час, когда пот уже лил с нас ручьями. — Спарринги!

Он ткнул в меня пальцем.

— Аспирант. Выходи.

Моим противником стал парень с бычьей шеей и татуировкой «СЕВЕР» на пальцах.

— Лёха, проверь его. Только не убей.

— Хаджиме!

Лёха пошел на меня как бульдозер. Никакой восточной хитрости — просто махи руками-кувалдами. Я пропустил удар в плечо. Больно. Упал на опилки.

— Вставай! — крикнул «Хан».

Я встал.

Снова атака. Я закрылся блоком, но Лёха пробил защиту, зацепив меня по ребрам. Дыхание сбилось. Я увидел, как он открылся для прямого удара в горло. Один тычок — и он захрипит.

Нельзя.

Я пересилил рефлекс Черепа. Вместо смертельного удара я сделал неуклюжий, но плотный маваши (круговой удар ногой) ему в корпус. Удар получился тяжелым, «костяным». Лёха охнул и припал на ногу.

Он разозлился, зарычал и бросился на меня, готовый снести голову.

— Ямэ! — голос «Хана» хлестнул как кнут.

Мы замерли.

«Хан» подошел ко мне. Я стоял, тяжело дыша, потирая ушибленное плечо.

Он посмотрел мне в глаза.

— Больно?

— Терпимо, — выдохнул я.

— Ты не скулишь, аспирант. И удар у тебя… тяжелый.

«Хан» хлопнул меня по плечу.

— Техника — говно. Но дух есть. Технику я дам. А дух в магазине не купишь. В строй.

После тренировки раздевалка гудела. Мужики курили прямо здесь, вытираясь серыми полотенцами. Запах «Примы» и «Родопи» смешивался с запахом пота.

Я сидел в углу, натягивая свитер. Тело гудело.

Ко мне подошел «Хан». Он уже переоделся — джинсы «Монтана», кожаная куртка, золотая цепь на шее. Вид типичного хозяина жизни 1982 года.

— Слышь, Витя, — он присел рядом на лавку. — Говорят, ты в науке. Денег там, поди, кот наплакал?

— 120 рублей. Плюс премия раз в квартал. Если дадут.

— Негусто, — усмехнулся он, поигрывая ключами от машины. — На джинсы полгода копить.

Он помолчал, оценивая меня.

— Ты парень цепкий. Не болтливый. Глаза умные.

— И что?

— Есть халтура. На сегодня. Червонец подкинем.

— Что делать надо? — я изобразил заинтересованность, смешанную с опаской. — Кирпичи разгружать?

— Почти, — «Хан» понизил голос. — Мы сейчас едем… в баню. Деловая встреча. Надо просто постоять на улице, воздухом подышать.

— На шухере? — спросил я прямо.

— Ну зачем так грубо. Охрана периметра. Своих пацанов ставить не хочу — у них на лбу статья написана, первый же патруль тормознет. А твоя задача простая: стоишь у машины, куришь, читаешь книжку. Ты ж аспирант, тебе положено. Если увидишь ментовской «луноход» или каких-то борзых пассажиров — просто стукнешь в окошко бани. Три раза.

— А если они ко мне подойдут?

— Не подойдут. Ты на бандита не похож. Ты — очкарик. Ждешь девушку или профессора. На тебя никто не подумает.

Он достал из кармана мятую купюру в десять рублей и положил мне на колено.

— Ну что? Или наука гордая?

Я посмотрел на бумажку с Лениным.

— Наука голодная, — сказал я, убирая деньги в карман. — Я согласен.

Час спустя я стоял под моросящим дождем у неприметной бани в районе Калитников. Рядом была припаркована бежевая «шестерка» «Хана». Внутри, за запотевшими окнами, шла «деловая встреча».

По улице проехала патрульная машина с синей полосой. Милиционеры скользнули по мне равнодушным взглядом. Одинокий интеллигент под дождем, ждет кого-то. Не их клиент. Они искали тех, кто внутри. Бритоголовых, в коже. А меня они в упор не видели.

Я усмехнулся, глядя на огонек сигареты. Сотрудник центрального аппарата КГБ. Куратор проекта государственной важности. Стою на шухере у московской шпаны за мятый червонец. Если бы Зуев увидел меня сейчас, его бы хватил удар. Но я был доволен.

Окно бани приоткрылось. Высунулась распаренная рожа Лёхи-Быка.

— Эй, аспирант! Всё тихо?

— Тихо, — ответил я.

— Красава. Заходи, пивка дернешь. «Хан» зовет.

Я бросил окурок в лужу.

— Иду.