— Ну что, будешь меня ждать? — в третий раз спросил крупный стриженый под ноль парень в дешманском спортивном костюме. Лицо после вчерашних проводин у него было чуть опухшее.

— Конечно буду! — девушка в красном мини прижалась к нему, показывая, как крепко она будет его ждать. Даже на высоких каблуках она была чуть ниже его. Так и стояли больше ни о чём не говоря. Вот уже дали команду. Из громкоговорителя на перрон хлынул торжественный марш. Разношёрстная толпа качнулась к вагонам, а девушка всё не отпускала его.

— Ну всё, всё, хватит, я пошёл, письма пиши, — парень кое-как оторвал её от себя и заспешил в вагон под бдительным взором грузного капитана.

Люди рыскали вдоль вагонов взад-вперёд, в мутных стёклах ища своих. Когда находили, тут же начинали махать руками и что-то кричать на прощание. Внутри вагона тоже махали руками и орали в ответ. Но окна были закрыты и ничего не было слышно. Начал накрапывать дождик. Радио вдруг заиграло громче, вагоны дёрнулись и двинулись вперёд. Народ последовал вслед за ними. Состав постепенно набирал скорость, и толпа начала расслаиваться. Кто-то остался стоять и махать рукой. Кто-то трусцой бежал по перрону. Кто-то неспешно повернул назад. Девушка была на высоких каблуках и осталась стоять на месте. Внезапно марш оборвался. Сначала показалось, что очень тихо. Но тишина быстро наполнилась вокзальной суетой. Заморосило.

К девушке подошёл мужчина в строгом костюме и распахнул над нею зонтик. По возрасту он годился ей в отцы.

— Ну что, проводила? — спросил он.

— Проводила, — сказала девушка.

— Ясно, — мужчина посмотрел в хвост уходящего состава, — пойдём?

— Пошли. Ты где машину оставил?

— На стоянке.

Девушка взяла его под руку, и они скрылись в подземном переходе.

Потом подошёл мой поезд. Но меня никто не провожал.