Сквозь сон услышишь: визг детей,

          и лай собак, и скрип качелей —

проснешься: а на краешке земли

твои стихи как улицы в апреле

так чисто вымыли, так сухо подмели.

Но дело в том, что мы уже повисли

как яблоки, и видно наперед:

один из вас – живой и белобрысый,

другой из вас – нездешний и умрет.