* Даша *

И мне бы отвернуться, но я не могу отвести своего взгляда.

Смотрю, как ветер треплет края его чёрного пальто, как Никита руки убирает в карманы. Снег падает ему на плечи, на волосы. Но он не двигается, не прячется. Просто стоит и смотрит нам вслед.

Хмуро. Исподлобья. Тяжело.

Даже на расстоянии я чувствую, как его взгляд давит, прижимает меня к сиденью.

Машина выезжает с парковки, поворачивает, и Никита исчезает из поля зрения.

Я отворачиваюсь. Смотрю перед собой.

— Всё в порядке? — Глеб бросает быстрый взгляд в мою сторону.

— Да, — отвечаю, и мой голос звучит ровно, будто и не было ничего сейчас. — Просто показалось.

Глеб не спрашивает, что именно. Просто кивает и сосредотачивается на дороге.

А я сжимаю стаканчик с кофе так сильно, что горячая жидкость проливается на мои пальцы. Достаю из сумочки салфетки и быстро их вытираю.

"Не думать. Не думать. Не думать о нём!" — беззвучно кричу себе... но мысли уже не слушаются.

Он следит за мной?

Нет. Это глупо.

Просто случайность. Вышел покурить или ещё что-то.

Хотя… Никита не курит.

Чёрт! Я уже загоняюсь!

Конечно у Никиты были причины стоять на крыльце!

Может он домой поехал?!

Мысли всё жужжат и жужжат в моей голове. Не могу расслабиться.

И Глеб, словно чувствуя моё состояние, включает музыку — приятный, томный джаз.

Я благодарно смотрю на него и закрываю глаза, позволяю мелодии унести меня подальше от этого дня, от этого холода, что снова бродит в душе… и от Него.

Ресторан встречает теплом и вкуснейшими ароматами. Здесь пахнет специями, жареным мясом, свежей зеленью, лавашем. В помещении царит уютный полумрак, на стенах включена приглушённая синяя подсветка, клетчатые скатерти лежат на столах.

Нас проводят к столику в углу.

Тут удобно, тихо и никто не мешает.

— Нервничаешь? — спрашивает Глеб, внимательно глядя на меня.

— Нет. — Улыбаюсь. — Всё хорошо.

Мне на самом деле сейчас, с ним значительно лучше. Спокойнее.

— Тогда предлагаю отметить нашу маленькую годовщину, — говорит он, наливая мне в бокал домашнее вино.

— Какую? — удивляюсь, а в уме хаотично начинаю перебирать все значимые даты.

— Одиннадцать месяцев мы с тобой вместе, — усмехается Глеб, наблюдая за моими потугами. — Почти год.

Одиннадцать месяцев. Боже, неужели уже так много времени прошло?

Поднимаю бокал. Красное вино играет в свете свечей.

— За нас, — говорю тихо.

— За нас.

Мы чокаемся. Приятное сладковатое вино обволакивает горло.

Глеб смотрит на меня. И я в который уже раз ловлю себя на мысли, что его тёмные глаза — омут, в котором хочется забыться и не думать ни о чём.

— Ты сегодня особенно прекрасна, — говорит он просто, без попытки польстить.

— Спасибо.

— И очень далёкая. — добавляет.

Опускаю взгляд. Врать не хочется, но и правду сказать я не могу.

— Устала, Глеб. Правда. День был... сложный.

— Расскажешь?

— Не сейчас. — Поднимаю глаза. — Просто побудь со мной. Этого достаточно.

Он кивает. Протягивает руку через стол, накрывает мою ладонь своей. Его рука большая, тёплая, надёжная. Он чуть сжимает мои пальцы.

— Я рядом. Всегда.

Нам приносят еду. Хинкали, исходящие паром, хачапури с тянущимся сыром, салат из свежих овощей. Глеб рассказывает о своей работе, о смешном случае с коллегами, о планах на лето.

Мы смеёмся, и на некоторое время я погружаюсь в эту приятную атмосферу, полностью забываю о своём несносном боссе — моём бывшем. Мне даже кажется, что зря я так сильно волновалась.

Ну что он мне сделает в самом деле?

Сомневаюсь, что Никита будет мне специально пакостить или будет давить с увольнением.

И вечер продолжается, всё идёт хорошо… пока я не слышу знакомый голос из зала.

Он режет, как лезвие.

Замираю с вилкой в руке. Медленно, словно в кошмаре, поворачиваю голову и вижу, как Никита ведёт за руку мимо столиков свою очаровательную жену…