Думал я, что Лондон сер, как слон.

Думал, что печален он, как стон.

А он светел,

Разноцветен

Он.

Идучи по мосту Вестминстер,

Слышу нежный голос высших сфер:

Вот вам, мистер,

Мост Вестминстер,

Сэр.

Где хочу гуляю, счастлив, пьян.

В центре у фонтана ем каштан.

Всюду флаги.

Джин во фляге

Прян.

А вокруг, забыв, зачем живут,

Лондонцы безрадостно снуют.

Им все мрачно,

Все невзрачно

Тут.

В Гамбург им теперь бы или в Рим.

Здешний шум противен им и дым.

Лондон пестрый

Как нож острый

Им.

Скуден быт британца, труден хлеб.

Утром он садится, глух и слеп,

В черный, тесный,

Шестиместный

Кэб.

Каждый день он видит Риджент-стрит.

Курит с кем попало и острит.

Безупречно

Вымыт, вечно

Брит.

Каждый вечер он, хоть хвор, хоть слаб,

Гордо входит, что твой маршал в штаб,

В тусклый, скучный,

Равнодушный

Паб.

Жаль британцев, худо им вполне.

В Лондоне они, как на Луне.

Все им тошно

Здесь, не то что

Мне.

Немцев жаль, голландцев, римлян жаль.

Круглый год в душе у них февраль.

Дышат грузно,

Смотрят грустно

Вдаль.

Вот бы, мол, пойдя бог весть куда,

Встретить город, где бы жить всегда...

А он - вот он,

Ест и пьет он,

Да.

Слез не льет он,

Флаги шьет он,

Да.