Нас выдумал писатель нетрезвой головой.

нас вылепил ваятель нелегкою рукой.

Нас создал увлеченный фантаст-мастеровой.

Какой-то обреченный придумал нас с тобой.

Но замыслы угрюмы ненастоящих дел,

И тот, кто нас придумал, не все предусмотрел,

И в горле застревает несказанная лесть...

Нас в жизни не бывает, но мы на свете есть.

О нас споют кричаще с бесчисленных эстрад,

О нас, ненастоящих, поэмы сочинят.

Но даже в то, что мерит сегодняшний уклад,

Потомки не поверят и в фальши обвинят.

Имели мы любимых - но после, осмелев,

И их сочтут за мнимых и выдадут за блеф.

Так пусть не остывает поруганная честь...

Нас в жизни не бывает, но мы на свете есть.

Но, может быть мы сами придумали себе

Прожить под небесами в придуманной судьбе?

И наш настрой развинчен, непрочен наш уют,

И как живем мы нынче - так нынче не живут.

Пускай враги ликуют - нам некого винить:

Мы сами жизнь такую сумели сочинить.

Разносится в эфире придуманный куплет...

Нас много в этом мире, но нас на свете нет.