Чтоб я так жил. Письменность ни к чему,

корифеи слога сплошь самозванцы.

Шекспир мираж. Пушкин негр.

С пелёнок буквы вели меня,

хотя и прямо, но мимо.

Мама, отучи ребенка плакать,

ударяясь о дорогу,

а потом уже, конечно, покупай велосипед

на именины в сорок лет.

Во сне всю ночь видел деньги.

Протёр глаза. Глянул - нету.

Опять под музыку спал не ту.

Поосторожней. Не мальчик.

Мама, научи ребенка плавать

или, что ли, не дышать, пока не надо,

а потом уже расстёгивай карман

и покупай катамаран.

В саду черешня, в роду родня.

Космос в придачу к метрике

от забора и вон дотуда.

Того желали вы или как,

вас, дорогие дети, никто не спросит

ни до, ни позже.

Не любишь двигаться - не люби.

Ложись и думай. - Не лягу!

Что бы я ни выдумал,

чего бы ни надумал я,

а денег не прибудет у меня,

определённо, никогда,

а вот убудет, это да.

Всё зло от музыки, всё она.

Знал бы, что в ней отрава,

давно оглох бы на оба уха.

Порой, задумавшись, подпоёшь.

После сидишь неделю,

полощешь горло, обняв черешню.

На днях игрушечный взял пугач,

приставил к сердцу и щёлкнул. Мимо.

Мама, ты как хочешь,

а ребенка не научишь ты летать,

бери последнее со счёта

и как хочешь поступай,

но самолёт не покупай.