Другая жизнь в цвету. В ином цвету, чем тот,

что цвел до сец поры и ныне - все цветет.

Не просто взгляд другой при внешнем сходстве лиц -

другая как бы связь волокон, ткань частиц.

В декоративный плющ витой чугун вплетен.

На вековой скамье - в восьми томах Платон.

Складной, без дров, очаг - наивный враг зимы...

Итак, при чем тут мы?

Другая жизнь в цвету. В цвету не прежнем, нет,

ни даже в нынешнем. А в новом, что грядет.

Но ты уже жива. Ты в световой поток

уже вошла, и он сменяет свой виток.

Какой-то новый знак ты подаешь рукой,

на ней тот браслет, на нем узор другой.

Его я знать на мог, но вздрогнул - почему?

в свой срок пойму...

Итак, другая жизнь, в другом ряду планет.

Она же - взгляд извне, не меньше чем сквозь цвет.

И вместе с тем она - не больше чем простой

литературный трюк, шарада, звук пустой.

В восьми частях роман из односложных слов.

Чугун пустил ростки, очаг горит без дров,

Платон нейдкт на ум, рука дрожит в руке...

Warum, pourquoi, perche?

В свой срок поймешь и ты, что вплетена, как я,

в милетский говор ос, в аркадский звон ручья.

Меж изогнувших мост разновеликих свай -

"Да это рай земной", - ты скажешь. Нет, не рай.

Скорей другая жизнь, где ос убьет зима,

где нас убьет любовь, потом умрет сама,

вода убьет - не то преломит - стать вещей...

Но кто убьет ручей?

В его поток войти, как в световой поток,

и согласиться с ним придется нам в свой срок.

И ужаснуться, вняв (хоть и не вдруг, не враз),