Кого люблю, того не встречу

В списке первых ста

Персон, на раут званых, но

И в черных списках, в кои сам

Внесен я, нет их, чтимых мною

Черт, любезных прозвищ; словом,

Их в известном смысле нет совсем,

Но лишь в известном, так как

Тих полет луча, а все ж не нем.

Мы - крупный шрифт, они -

Петит. Предместье - их среда.

Медуз и мидий запах им

Претит. Они не пьют напитков,

Плюс мудры в вопросах плоти.

Спецфасон сидит на них

Сурово, без гвардейства, хоть и

Не без щегольства. Из них

Любого, даром что не видел

Век, узнаешь, встретив, вмиг:

Примета - шлем как смоль, плюмаж

Как снег. Что до талантов - их

Боюсь не счесть, но есть один

Конек, и он не чушь, не глупость,

Нет, сей труд - ремонт машин

Спортивных, вот за что люблю. Пусть

Критик злой поднимет свист

И брань, незлой воскликнет "шутишь!"

Пусть. Но, долу взор склонив и

Длань воздев, клянусь, что, чуть лишь

С месяц их не зрю в житейском

Море, право, друг Гораций,

Я с ума схожу. О, горе,

Горе мне: у них всегда

Цейтнот, а нынче вовсе масса

Дел, как раз работ разгар

Ремонтных, скоро кросс, блиц-трасса:

Ревель - Лемберг - Сыктывкар -

Тифлис, приз двести тысяч фунтов...