Меня вырвал из сна писк моего Samsung Galaxy.
Я потянулась за ним с осоловелым взглядом. Смахнула смартфон с прикроватной тумбочки в тарелку с остатками картофельных чипсов «Калби» со вкусом понзу. Вот дерьмо. Достав его, я стряхнула с экрана крошки.
Между трещинами, похожими на паутину, на экране Galaxy появилось текстовое сообщение:
Неизвестный номер.
Я все еще видела вдавленную голову Аллана Теллера, его рот, как у золотой рыбки, открывающийся и закрывающийся, когда он выбирался из гроба…
Дзинь!
У меня сердце ушло в пятки – это, конечно же, заставило меня сесть. Мои ноги коснулись ковра. Небо висело низко и просвечивало сквозь венецианские жалюзи. Я уже несколько недель не выглядывала в это окно.
На полу валялись потрепанные манги и книги в мягких обложках, тарелки с пятнами засохшего томатного соуса. Я ударилась бедром о край стола, и страницы моего нового рассказа – под (черновым) названием «Стальное окно» – разлетелись по полу.
Кто мне пишет? Кто-то из Нортфилда решил надо мной подшутить?
Нет, вряд ли. Никто в моей старшей школе не называл меня Черри. К тому же я очень давно не показывалась в Нортфилде.
Дзинь!
В следующее мгновение я услышала грохот грузовика, проезжавшего по кварталу.