Лифт останавливается на первом этаже, но я не могу заставить себя выйти. Так и стою, прижавшись к Марку. Внутри пустота.

Мне так хочется поскорее исчезнуть из этого отеля, который принес столько страданий, но я не нахожу в себе сил сделать хоть одно движение.

Марк еще крепче прижимает меня к себе. Хочу выбраться из его объятий, но в то же время понимаю, что именно они меня сейчас успокаивают. Дело не в бывшем муже — мне важно почувствовать тепло и защиту другого человека. Осознать, что опасность мне больше не угрожает, что я сейчас не одна.

— Все уже в прошлом, — убаюкивающе шепчет Марк.

Безумного страха больше нет, теперь у меня просто нет чувств.

В лифт входит парочка, бывший мягко приобнимает меня за талию и направляет к выходу.

В холле опускаемся на диван. Мне нужно отдышаться, прийти в себя.

Марк пропадает, но тут же появляется со стаканом воды. Выпиваю его залпом, и он приносит новый.

Мы сидим на диване рядом и некоторое время молчим.

— Я так испугалась, — снова начинаю рыдать. Марк приобнимает меня, но я отстраняюсь. Не хочу давать ему ложную надежду.

— Прости, — шепчу, вытирая слезы.

— За что? Это мне нужно просить прощение.

С этим согласна, причем просить нужно за многое. Но я не хочу сейчас вспоминать наш конфликт.

— Тогда, в номере, мне казалось, что все под контролем, что я обязательно выберусь. А сейчас понимаю, как же я попала, — вытираю слезы салфеткой.

— Оксан, ты не представляешь, как я испугался… Я ведь пытался тебе объяснить, что с Рокотовым лучше не связываться.

Он замолкает. Я сейчас, типа, извиняться должна, что не стала выслушивать его по телефону?

— Знаешь ли… — подбираю слова. — Я ведь не обязана была отвечать на твои звонки, — с обидой в голосе.

— Да я понимаю. Сам виноват — довел ситуацию до того, что потерял твое доверие. Когда понял, что ты меня заблокировала, начал обзванивать всех подряд. Не поверишь, даже отцу твоему набирал.

— А что ж не маме?

— Да мало ли, — мнется. — Я ведь не знал, что ты им о нас рассказала.

— И что отец?

— Сказал, что у тебя встреча. Я — дальше звонить и по городу мотаться. Всех поднял, но никто не говорил, где ты и с кем. Не знаю, чтобы я с ним сделал, если бы он... — Марк замолкает, вижу, что ему тяжело говорить.

Отворачиваюсь. Не хочу по новой вспоминать то, что только что случилось. Мне нужно время самой повариться в произошедшем, разложить все по полочкам, а потом уже поделиться с кем-то. Не уверена, что даже Наде смогу все до конца рассказать. Может быть потом.

Двери ресторана распахиваются, и я вижу наш столик. Там все еще стоят бокалы и чашки с кофе. Мороженое на брауни уже наверняка растаяло. В вазе пышный букет, который с таким пафосом преподнес мне Рокотов.

Противно. От самой себя, от всей этой ситуации.

Стоп! Не хватало еще, чтобы я сама считала себя виноватой.

— Я бы очень хотела поскорее домой.

— Я тебя отвезу! — Марк бодро вскакивает и берет меня под локоть.

— Не стоит. Возьму такси, — стараюсь успокоиться, чтобы к людям выйти в нормальном состоянии.

— Не спорь. Что за неугомонная женщина. Номерок от гардероба, — протягивает ладонь. — Ты хоть раз можешь сделать так, как я говорю?

Открываю сумочку, только сейчас замечаю, как трясутся кончики пальцев. На запястье видны следы от рук Рокотова. Козел! Я в стрессе даже не поняла, что мне больно. Тру синяки. Жалко себя.

— Где же он? — бормочу под нос. — Пусто. Мою шубу Рокотов сдавал, — смотрю Марку в глаза. — Мне ее не жалко, я готова уйти так.

Делаю шаг к выходу.

— Девушка, подождите. Вы забыли! — Официант останавливает меня. — Минуту.

Может, эта тварь не оплатила счет, и теперь это нужно сделать мне?

Если так, заплачу, куда деваться. Хватит с меня на сегодня позора и истерик.

— Сколько с нас? — устало спрашиваю.

— Счет закрыт, не переживайте. Я мигом.

Подхожу к Марку, он ругается с гардеробщицей.

— Я же русским по белому объясняю — вот висит шуба моей жены.

— А я вам повторяю — номерок! — за стойкой суровая женщина, по виду которой становится ясно — она ни на каплю не уступит в своих принципах. — Без номерков раздавать вещи не имею права.

— А давайте так, — Марк смягчает голос. — Вечером шуба, а номерок утром.

Гардеробщица устало вздыхает и повторяет свою мантру про правила.

— Так как же нам забрать нашу вещь? Она навсегда у вас в заложниках?

— Нет, почему же. Ресторан закрывается в полночь. Если эта шуба на самом деле ваша, она останется в гардеробе.

— Вы предлагаете вернуться сюда ночью? — Вижу, что Марк теряет терпение.

— Хотите — ночью, если вам делать больше нечего. А можете утром прийти. Мы работаем с одиннадцати.

Мне хочется плюнуть на шубу и все происходящее и просто уехать.

От дальнейшей гардеробной баталии меня отвлекает официант.

— Вот, вы забыли, — протягивает букет.

— Спасибо, — хватаю цветы.

На лице Марка немой вопрос, зачем я их забираю. Но молчит, пожимает плечами.

Иду к выходу. Ну и пусть я только в тонком платье, главное, поскорее добраться домой, нырнуть в теплую ванну, и там уже отогреться и смыть с себя весь ужас сегодняшнего дня. На улице пока не минусовая температура, надеюсь, не заболею.

Первое, что бросается в глаза на улице — снежные мошки в свете фонаря. В детстве любила наблюдать, как порхают снежинки.

Смотрю в даль — чернота. Точно такая же, как у меня сейчас в душе. И она растет.

Как после этого можно верить людям? Как женщины выходят повторно замуж? Особенно, если было предательство.

Я теперь новых мужчин буду за километр обходить, на адекватность же их никак не проверить. Даже Рокотов, которого боготворят в бизнес-среде, на деле оказался тварью.

— Ну и зачем ты этот веник взяла? — голос Марка за спиной. — Давай, я тебе нормальные цветы куплю.

— Засушу на память, чтобы помнить, что мужчин нужно стороной обходить, — оборачиваюсь.

Он накидывает мне на плечи свое пальто. Знакомый аромат туалетной воды окутывает меня и погружает в воспоминания.

Нет, это ничего не значит! Он просто проводит меня домой.

Выходим на парковку. Вот она огромная черная машина, которая привезла меня сегодня в это чистилище.

Подхожу к ней и осматриваю.

Плюнуть на лобовое стекло или помадой написать матерное слово? Спустить колеса, оставить царапину на капоте?

Нет, у меня есть идея получше.

* * *

Не хочу давать Рокотову хоть малейший повод придраться ко мне юридически. Кто знает, что еще придумает его больное воображение.

Но и удержаться от мелкой мести не могу.

Сжимаю букет, размахиваюсь и ударяю им по капоту. Колошмачу изо всех сил.

Вымещаю всю ненависть к Рокотову, всю черноту, выплескиваю обиду, злость и разочарование.

На лобовом стекле остаются лепестки роз и листья. На улице влажно, и они прилипают, закрывая водителю обзор.

Марк наблюдает молча, и я ему сейчас благодарна за его невмешательство.

Да, мой поступок не тянет на мега-месть и полностью меня не исцеляет. Но мне становится чуть легче. Мне нужно было это сделать.

Остаток букета засовываю под дворник.

— Полегчало? Можем идти? — Марк берет меня за руку, а у меня нет сил сопротивляться. Я уже и забыла, какая мягкая у него ладонь.

Его машина припаркована неподалеку. Открывает переднюю дверь, но я игнорирую его жест и сажусь на заднее сидение. Мне нужно побыть одной, хоть как-то оградиться от мира.

Смотрю в одну точку, в голове мысли водят хоровод. Как же так… Если Рокотов так поступил не только со мной, почему никто не подал на него в суд? Почему в прессе нигде не написано, что этот человек не просто нерукопожатный, он опасен для общества. Хотя... я тоже вряд ли вынесу все, что случилось сегодня, на общее обозрение…

А случилось бы то, что задумал Рокотов?

Эта мысль меня пугает настолько, что я невольно вздрагиваю. Что, если его целью было только запугать меня? Если он изначально планировал довести меня до нервного срыва и подстроить все так, будто это я его ранила?

Ведь провернул же он подобный трюк с вином. Я точно помню, что не задевала его руку. Я к нему почти и не прикоснулась. Но по его реакции, словам и дальнейшему поведению выходило, что это я виновата в том, что он облился.

Он так сокрушался по поводу испорченной рубашки и ситуации в целом, что я поверила в свою вину.

Вот и сейчас — он не боялся наказания за изнасилование, потому что его на самом деле бы не было. Я уже не узнаю об его первоначальных намерениях — он сразу задумал припугнуть меня, чтобы получить фирму, или все же надеялся на секс, а когда я отказала, приступил к плану Б.

— Оксан, мы на месте, — голос Марка возвращает меня в жизнь. — Я тебя провожу. Еще не хватало, чтобы на тебя в подворотне напали.

Тон не предполагает отказа.

— Думаешь, я человек-“тридцать три несчастья”?

— Не хочу тебя оставлять.

— Ладно. Пойдем, конечно, — беру Марка под руку. После полного рабочего дня и нервного вечера мое состояние больше напоминает амебу в аморфном состоянии.

Стою у двери, прислушиваюсь, спит ли Кристинка. По режиму уже должна, но кто ж его сейчас соблюдает. Аккуратно открываю дверь. В квартире тишина, в детской тусклый свет от ночника.

— Мама вернулась! — доносятся радостные крики Кристинки.

Как она только услышала? Уверена, что открыла дверь очень тихо.

Дочь выскакивает в коридор. В пижаме, разноцветных носках. И со множеством косичек.

— И папа тут! Ура! Смотрите, что мне Надя сделала. — она вертится и трясет головой. — Спать тут точно никто не собирался. — Папочка, а ты навсегда?

Замираю от формулировки вопроса. Дочь настолько возбуждена, что отвечать ей сейчас не обязательно. Кошусь на Марка, ловлю его довольную ухмылку.

На слове “папочка” полусонная Надя выглядывает из-за двери.

— Кто кого укладывает? — Марк смеется. — Кому спать пора?

— А ты меня уложишь? — Кристинка прыгает вокруг нас.

Марк смотрит на меня, как будто ждет ответа. У меня нет сил сейчас с ними воевать, потом успокаивать плачущую дочь. Киваю в знак согласия.

Они скрываются в детской, прохожу на кухню и устало падаю на стул.

— Вот это поворот, — Надя ждет продолжение истории. — А Марк мне звонил, про твое свидание спрашивал. Я ничего не сказала, но воистину, кто ищет — тот найдет.

— Рокотов — тварь, никаких больше мероприятий с ним. Я еще и в тусовке всем расскажу, чтобы к нему, как к прокаженному, не подходили.

— Ого, — лицо Нади меняется. — Что случилось-то?

Вместо ответа прикрываю глаза.

— Поняла, — подруга гремит чайником. Как раз то, что мне нужно. — Прости, я не думала, что он такой. Мы тебе с Кристинкой ужин оставили. Вот большая чашка с какао. Остыл, правда, но я сейчас кипяточком разбавлю.

Подруга показывает на стол. На снежинке из бумаги стоит напиток, рядом на блюдечке два печенья с шоколадом, только шоколад уже кто-то отковырял.

— Кристинка уснула, — Марк заходит в комнату. — Так быстро растет наша девочка.

— Мне пора. Завтра позвоню, — Надя быстро встает. Хлопает входная дверь, она что на ходу одеваться будет?

— Оксан, мы столько дров наломали. У нас же есть для кого быть вместе, — садится рядом.

Берет меня за руку.

Заглядывает исподлобья и тихо произносит:

— Оксан…

Голос хриплый и напряженный.

Медленно приближается ко мне.

— Марк, стоп! — резко выдергиваю руку и встаю. — Если я приняла твою помощь, это еще ничего не значит.

— Но мы же… сегодня… — он опускает взгляд.

— Я дала слабину. Прости, что обнадежила. Никаких “нас” давно не существует.

— А Кристинка?

— Она по-прежнему наша дочь. Но мы — не семья. Прими это.

Глубокая морщина на лбу маякует о том, насколько он зол.

Сильно. Но свое состояние он больше никак не показывает — ни жестами, ни словами.

— Прости, я устала. Тебе пора.

Жестом показываю на выход. Мне и так на сегодня достаточно приключений.