Андрей. …Когда хоронили моего отца, стоял декабрь. Снежинки падали на его лицо и не таяли. Мама не переставая плакала. Никакие соболезнования не могли её утешить. И тогда я подошёл к ней и сказал: «Не плачь, мама, вот я женюсь, рожу мальчика и назову его Александром – в честь отца». И мама перестала плакать…

Это тогда я понял, что если нельзя вернуть человека, можно повторить имя.

Имя – это слово. Слово заполняет образовавшуюся брешь… Я потому и артистом стал, что искусство удваивает мир, потому что этот мир слишком тонкий. А где тонко, там и рвётся.

С тех пор я знаю, что смерть – это когда снежинки не тают, а искусство – это когда смерть теряет своё жало…