Он просто лежит, потому что не любит спать; впрочем, просто закрывать глаза тоже не любит.
Не любит те образы, что встают перед ним, все то, что он натворил.
Когда он вот так лежит в тишине, то ощущает сердцебиение. От каждого удара в сердечной мышце проскакивает искра, крошечный разряд. Каждая кровяная клетка – это маленький электрод. Никто не задумывается, что мы все живем благодаря молнии. Мы все живем в грозе, которую сами же создали.
Бежать некуда: кое-где дождь идет каждый день. Те, в кого ударила молния, начинают страшиться ее до самой смерти, а он, наоборот, хочет ее увидеть, ждет – он ей поклоняется.
Я сезон дождей.
В глубине души ему стыдно за себя нынешнего, за того, в кого он превращается; теперь он способен себя контролировать не лучше, чем молнию в небе. Есть лишь один человек, способный его обуздать.
Она.
Я сезон дождей.
Я заберу крылья сияющего ангела.
Я сам – сияние, свет и ярость.
Он хаос, божество, сеющее на своем пути смерть и разрушение.
Ему пока удается держаться только благодаря принесенным жертвам, но она уж точно возвысит его, осветит ему путь, и он полетит на ее крыльях к самым звездам и даже дальше.
Он встает и выходит на улицу, где сияют звезды на юго-западе, а высокое-высокое небо пока чистое и бескрайнее – ненадолго.
Я сезон дождей.
И он на месте.