Через год

— Мне нужен торт, — сообщает муж, входя в цех «Фиалки».

Я поднимаю голову от журнала посещаемости.

Роман стоит у двери в тёмном пальто, с папкой под мышкой и знакомым требовательным выражением лица. Обручальное кольцо блестит на правой руке.

— У нас заказы принимают в зале.

— Мне нужен особенный.

— Все наши торты особенные.

— Этот для моей жены.

— По какому поводу?

Он подходит и кладёт передо мной белый конверт.

Узнаю логотип лаборатории.

Утром я сдавала кровь, потом торопилась на занятие и забыла забрать результаты. Последние недели чувствовала усталость, раздражалась на запах кофе и однажды расплакалась из-за неправильно подписанного контейнера с сахаром.

Срок задержки я тоже знаю.

Просто боялась проверять.

Открываю конверт.

Результат ХГЧ вижу сразу.

Беременна.

Сажусь на стул. Читаю цифры ещё раз. Потом третий, хотя смысл уже понятен.

— Вера? — Роман опускается передо мной.

— Я беременна.

Голос дрожит.

Он берёт лист, смотрит на результат. Его лицо меняется медленно. Исчезает официальная строгость, напряжение вокруг рта. Глаза становятся влажными.

— Срок?

— Четыре или пять недель.

— Ты знала?

— Догадывалась.

— Почему не сказала?

— Хотела сначала убедиться.

Роман обнимает меня осторожно, прижимает к себе. Я чувствую, как сильно бьётся его сердце.

— Нам нужно к врачу.

— Запишусь.

— Сегодня.

— Роман.

Он отстраняется.

— Спрашиваю. Ты согласна записаться сегодня?

— Согласна.

— Я поеду с тобой?

— Да.

— Что ещё нужно?

Смеюсь сквозь слёзы.

— Пока только торт.

— Какой?

— Маленький. Фиалковый.

Он кладёт ладонь мне на живот.

— Двенадцать лет назад мы опоздали к своей семье.

Я накрываю его руку своей.

— Зато сейчас успели.

Роман целует меня в висок.

— В этот раз я буду рядом с первого дня.