Солнце встанет, а нас не станет.

Впрочем, ему-то что за дело

До поля, украшенного крестами.

До лиц, испачканных смертным мелом.

До наших душ, что возносятся в небо.

До наших тел в рыжей глине потерь.

Ему все равно — был ты, не был,

И где окажешься ты теперь.

Бог круто замесит ржавую глину.

Ком подбросит в своей руке.

И будет медведь ломать малину.

И будет рыба играть в реке.

А мы поплывем над бывшим домом,

Медленно тая, как соль земли.

Живя, мы сделали, что смогли —

Небесной глины мы стали комом.