Истина в её сердце, проклятие — в его предательстве.

Я бегу через лес, платье цепляется за ветки, тянет назад, дергает за подол, будто сам лес держит меня. Плащ сбился, ткань намокла и тяжелеет с каждым шагом. Руки уже все в царапинах, пальцы плохо слушаются, иней липнет к коже, стягивая мышцы. Ноги двигаются с трудом, тело будто не мое, каждый вдох режет грудь, дыхание сбивается, но я все равно не замедляюсь. Время… мало времени…

В голове звучит его голос:

— Десять минут, Элария. Беги и не оборачивайся.

Он сказал это так спокойно, будто устал, будто и правда отпускает меня, но я знаю, он считает каждую секунду, прежде чем пойти следом. Иней сжимает грудь, холод добирается до костей, шаги становятся короче, тяжелее. Я не представляю, что он сделает, когда догонит, и не понимаю, зачем дал мне эти минуты, если все равно собирается поймать.

Меня всегда учили ходить медленно, держать спину, смотреть вперед. Сейчас я рвусь через лес, платье путается в ногах, дыхание рвется, тело едва слушается, будто ломается от холода. В голове отсчет: десять минут, девять, восемь… Смешно, будто если доберусь до нуля, все станет как прежде. Время тает, секунды вязнут в темном, промерзшем воздухе, и я уже почти не различаю лес вокруг. Остается одно — бежать, как можно дальше от него.

Только бы не оглянуться… Только бы не услышать его шаги за спиной…