ДЖУЛИЯ

Он мне не верит.

Моя рука всё ещё прижата к животу, там, где наш ребёнок, малыш, которого он не хочет. Малыш, который должен был всё исправить, но только усугубил ситуацию.

Мне нужно заставить его понять, объяснить, что всё должно было быть не так, что у меня был план, что я собиралась всё ему рассказать, что беременность всё меняет, и это могло бы пойти на пользу, если бы он только выслушал меня.

Я поднимаюсь с пола, мои ноги так сильно дрожат, что мне приходится опереться о кровать. Моё лицо мокрое, а грудь так сдавлена, что я едва могу дышать.

Я должна это исправить. Но когда я смотрю на него, выражение его лица заставляет меня невольно отступить на шаг.

— Лука...

— Не надо. — Каждое его слово словно удар ножа. — Не произноси так моё имя.

— Пожалуйста. Просто позволь мне объяснить...

Я вижу, как двигаются его челюсти, и он быстрым шагом направляется ко мне. Я, не задумываясь, поворачиваюсь, пятясь, и вдруг чувствую спиной стену.

— Давай, — говорит он низким, угрожающим голосом. — Скажи мне. Помоги мне понять, что всё это было чем-то иным, кроме продуманной манипуляции.

Теперь он достаточно близко, чтобы я могла чувствовать тепло, исходящее от его тела. Мне приходится запрокинуть голову, чтобы посмотреть на него. Он стоит так близко, что в любую другую ночь, в любой другой момент он бы меня поцеловал.

Но он не прикасается ко мне. Он просто стоит, зажав меня между своим телом и стеной, демонстрируя, какой властью он обладает. Он возвращает себе контроль, который я у него отобрала.

— Я не хотела, чтобы так вышло, — говорю я, и мой голос так дрожит, что я едва могу выговаривать слова. — Я просто… хотела быть с тем, кого выбрала сама. С тем, кого хотела до того, как меня выдали замуж за Алессандро. До того, как я навсегда упустила бы свой шанс. Я даже не знала, что ты будешь здесь. Но ты был здесь, и это было похоже на судьбу… на…

— Ты пришла сюда не ради меня, — смеётся он. — Но я оказался здесь и попал в твои сети.

— Я хотела тебя! Я хотела тебя больше всего на свете, и я никогда не думала, что смогу заполучить тебя. А потом ты оказалась здесь, и я смогла, и...

— Если бы ты на самом деле любила меня, — говорит он, и горечь в его голосе ранит сильнее, чем любой гнев, — ты бы доверила мне правду. Вместо этого ты относилась ко мне как к мишени, манипулировала мной, чтобы я дал тебе то, что ты хотела.

— Это не...

— Но в этом есть смысл, не так ли? — Он не кричит. Его голос тихий и сдержанный, и от этого почему-то становится ещё хуже. — Я всегда работал на Сиресов. Почему бы тебе не использовать и меня? Я всего лишь ещё один сотрудник. Ещё один инструмент, который семья может использовать по своему усмотрению.

У меня такое чувство, будто он меня ударил.

— Нет. Лука, нет. Это было не то, что ты думаешь...

— Тогда что же это было? — Он наклоняется ближе, и я вижу, как в его глазах вспыхивает что-то опасное. Я никогда раньше не видела, чтобы он смотрел на меня с такой злобой. — Скажи мне, Джулия. Чего ты добивалась? Ты думала, я буду тебе благодарен? Ты думала, я буду тебе благодарен за то, что ты втянула меня в отношения, на которые я не соглашался? За то, что я стал соучастником лишения тебя девственности, сам того не зная? За то, что ты сказала, что не забеременеешь, и я кончил в тебя? За то, что я сделал то, чего никогда не делал ни с одной женщиной, полагая, что знаю, что делаю?

— Беременность была случайной. — У меня так сильно трясутся руки, что приходится прижимать их к стене, чтобы они не дрожали. — Я думал, что это будет всего на одну ночь, и этого будет недостаточно. Я этого не планировала. Я не хотела...

— Но ведь это могла быть хорошая случайность, правда? — Теперь в его голосе насмешка, жестокость. — Это то, что ты собиралась сказать. Что, возможно, это и в самом деле прекрасно. Теперь тебе не обязательно выходить замуж за Алессандро, и теперь ты получаешь именно то, чего хотела.

— Я хотела тебя. — По моим щекам снова текут слёзы, горячие и отчаянные. — Это всё, чего я когда-либо хотела. Только тебя.

— Ты хотела кого-то, кого можно контролировать. — Он до сих пор не тронул меня, но я чувствую исходящее от него едва сдерживаемое насилие, чувствую, что он вот-вот полностью потеряет контроль. — Кого-то, кем можно манипулировать, чтобы он дал тебе возможность сбежать. Кого-то, у кого не будет выбора, кроме как жениться на тебе, когда ты забеременеешь.

— Это неправда...

— Нет? — Он наклоняет голову, изучая меня так, словно никогда раньше не видел и не узнает. — Ты точно знала, что делаешь. Ты знала, что беременность вынудит меня к этому. Это вынудило бы твоего отца вмешаться. Это дало бы тебе возможность расторгнуть брак, которого ты не хотела.

— Я не думала, что забеременею! — Мой голос срывается на этих словах. — Этого не должно было случиться...

— Но случилось. — Его взгляд холоден и отстранён. — И теперь ты стоишь здесь, плачешь и умоляешь, пытаясь заставить меня почувствовать себя виноватым за то, что я злюсь из-за того, что ты разрушила всю мою жизнь.

— Я не разрушала...

— Да, разрушила.

— Я не думала...

— Нет. Ты не думал. Ты просто хотела получить желаемое, и тебе было всё равно, кем придётся пожертвовать ради этого.

Я рыдаю, всё моё тело сотрясается от рыданий.

— Пожалуйста. Лука, пожалуйста. Я люблю тебя. Это единственное, что абсолютно, стопроцентно правда.

— Я тебе не верю. — Он повторяет это снова, и на этот раз его слова звучат как смертный приговор. — Потому что, если бы ты меня любила, ты бы мне доверяла. Ты бы сказала мне правду. Ты бы дала мне выбор.

— Я не могла...

— Могла. Просто ты не хотела рисковать, потому что я мог сказать «нет». Поэтому ты лишила меня возможности выбирать. Ты приняла решение за нас обоих.

— А что мне было делать? — Слова звучат отчаянно, умоляюще. — Ты бы сказал «нет». Ты бы ушёл...

— Да. — Это слово звучит жестоко в своей откровенности. — Я бы сказал «нет». Потому что ты сестра Ромео и дочь дона, и прикоснуться к тебе, значит предать всё, на чём я строил свою жизнь. Но это должен был быть мой выбор. Не твой.

— Прости. — Я тянусь к нему, но он отступает, увеличивая расстояние между нами. — Мне так жаль. Я не хотела, чтобы всё так вышло. Я просто... я так сильно тебя хотела и не знала, как ещё... я так боялась тебя потерять...

— Что ж, поздравляю. — Он широко разводит руками в насмешливом жесте. — Ты получила именно то, чего боялась. Я действительно тебя ненавижу. Ненавижу то, что ты сделала. Я ненавижу, что ты лишила меня выбора. Я ненавижу, что ты сделала меня соучастником предательства людей, которых я люблю. Я ненавижу, что каждое мгновение, которое мы провели вместе, было построено на лжи.

— То, что я чувствую к тебе, не ложь...

— Мне всё равно, что ты чувствуешь. Мне плевать на твои объяснения, оправдания или отчаянные попытки всё уладить. Потому что это не нормально. Это никогда не будет нормальным.

Я плачу так сильно, что едва могу разглядеть его сквозь слёзы.

— Что с ребёнком? Нам нужно поговорить о...

— Нам не о чем говорить. — Он качает головой и отступает на шаг. — Тебе нужно уйти. Мне нужно придумать, как с этим справиться. Как сказать Ромео.

— Нет, — в панике я повышаю голос. — Ты не можешь сказать Ромео. Он...

— Что он сделает? — Лука оборачивается и смотрит на меня, и в его глазах я вижу нечто такое, что по-настоящему пугает меня. Что-то холодное, опасное и абсолютно беспощадное. — Он убьёт меня? Ты это хотела сказать?

— Да. — Я делаю шаг к нему, протягивая руки. — Он убьёт тебя. Ты же знаешь, что убьёт. Ты не можешь...

— Может быть, так было бы лучше. — Слова звучат так, словно они предназначены для того, чтобы причинить боль. — Может быть, это было бы лучше, чем жить с тем, что ты со мной сделала.

Я пошатываюсь и прижимаю руку к груди, словно могу сдержать своё сердце только усилием воли.

— Ты же не хочешь сказать, что...

— А почему нет? — Он смотрит на меня, как на незнакомку. — Ты всё разрушила, Джулия. Мои отношения с Ромео. Моё положение в семье. Мою способность доверять кому бы то ни было снова. Возможно, смерть была бы предпочтительнее, чем жизнь с этим.

— Пожалуйста. — Я умоляю сейчас, совершенно бесстыдная в своём отчаянии. — Пожалуйста, не говори ему. Мы можем разобраться с этим. Мы можем...

— Нет никаких «мы». Нас никогда не было. — Он открывает дверь. — И чем скорее ты это поймёшь, тем лучше.

— Лука...

— Уходи. — Это слово звучит как приказ. — Иди домой. Возвращайся в дом своего отца. Возвращайся к подготовке свадьбы с Алессандро. Мне всё равно. Просто уйди с моих глаз.

— А как же ребёнок? — Вопрос звучит сдавленно, отчаянно. Он останавливается и смотрит на меня, и на мгновение мне кажется, что он колеблется.

— Я не знаю, — говорит он наконец. — Я не знаю, что будет с ребёнком. Я не знаю, как быть отцом ребёнка, на мать которого я даже не могу смотреть.

— Я... — Он собирается сказать Ромео. Эта мысль окатывает меня ледяной водой, выводя из оцепенения. Он расскажет Ромео, и Ромео убьёт его, и это будет моя вина. Во всём этом буду виновата я.

Я хватаю свои вещи и, спотыкаясь, выхожу из комнаты, пробираюсь через клуб мимо людей, которые танцуют, пьют и живут своей жизнью, как будто конец света не наступил. Вышибала у входа обеспокоенно смотрит на меня, но я прохожу мимо него и выхожу на ночной воздух.

Что я наделала?

Я всё разрушила. Я лишилась единственного хорошего, что было в моей жизни, единственного человека, с которым я чувствовала себя живой, и разрушила наши отношения своей ложью, манипуляциями и отчаянным желанием заполучить что-то своё.

И теперь он меня ненавидит.

Теперь он всё расскажет Ромео, и Ромео его убьёт, и я потеряю его навсегда.