К вечеру я не выдерживаю. Одеваюсь, собираю волосы, выхожу. Снег летит крупными хлопьями, город будто дышит ледяным воздухом.

Я еду туда, где ещё вчера был мой дом. Наш дом.

Когда подъезжаю, свет в окнах горит. Мягкий, тёплый, домашний. И вдруг понимаю — там кто-то есть.

Я подхожу ближе, осторожно, будто к мине. Через штору вижу движение.

Тень. Потом силуэт женщины. И мужчины.

Они проходят мимо окна — рядом, почти касаясь плечами. Он что-то говорит, она смеётся. Она. Ольга.

Холод обжигает сильнее ветра. Она уже здесь? В моём доме?

На моей кухне, где я мыла посуду, где стояла наша свадебная фотография?

Я отступаю на шаг, не в силах отвести взгляд. Пальцы немеют. Кажется, я сейчас закричу — но нет. Не буду. Я должна понять. До конца.

Не успеваю решиться войти — хлопает дверь подъезда. Они выходят вместе.

Он несёт чемодан, она закрывает пальто, поправляет шарф. Улыбается. Так, будто вся жизнь впереди.

Я стою в тени и наблюдаю, как они садятся в машину.

Я должно подойти. Сказать ему, что тоже беременна, что это все мерзко и несправедливо, но не могу двинуться с места. Ноги будто приросли. Их фары режут снег, уходя в темноту.

Я чудом сажусь в машину, сжимаю руль. Пальцы скользят, сердце колотится.

И в голове одна мысль: я должна с ним поговорить.

Не раздумывая, завожу мотор. Следую за ними — без фар, на расстоянии.

Дорога знакомая, как выученный наизусть обман. Вспоминаю как он говорил: командировка, важные переговоры.

Они выезжают на трассу, потом — к аэропорту. Я держусь чуть дальше. Паркуются подальше от входа.

Он достаёт багаж, берёт её за руку. Она смеётся, говорит что-то. Они проходят внутрь, не оборачиваясь.

Я стою в машине, будто приклеенная к сиденью. Всё тело дрожит, но в голове — холодная ясность.

Мне нужно не плакать. Не кричать. Понять. Насколько у них всё серьёзно.

Я достаю телефон, открываю поиск.

«Международная выставка строительного оборудования. Москва».

Через секунду появляется страница. Фото, даты, логотип компании.

И среди спонсоров — его фамилия. Демидов. Город, отель, программа. Всё расписано.

— Вот куда вы летите, — шепчу.

Открываю контакты и нахожу номер старого знакомого из агентства путешествий — Ромы.

Когда-то он подбирал нам тур в Италию. Тогда я смеялась. Сегодня — просто дышу.

— Ром, привет. Это Анна Демидова.

— Анна! Сколько лет! Как вы там? Дмитрий звонил весной, говорил, всё отлично.

— Было, — коротко отвечаю. — Нужен билет. Сегодня. Ближайший рейс в Москву.

— Москва? Срочно? Что-то случилось?

— Сюрприз для мужа, — выдыхаю.

Он смеётся. Не подозревает ничего.

— Сейчас посмотрю… Есть на девять вечера. Отель «Палас», прямо при выставке.

— Отлично. Бронируй.

Я перевожу оплату и отключаюсь. Кладу телефон на сиденье.

В отражении заднего зеркала — бледное лицо и глаза, в которых нет страха.

Только холод и решимость.

— Ну что, Дима, — шепчу. — Посмотрим, что ты мне скажешь, когда узнаешь о нашем ребенке.

Дома я собираю чемодан. Без лишних мыслей. Только документы, паспорт, зарядка, серое пальто.

Поздним вечером стою у аэропорта. Снег падает густо, свет фонарей расплывается, как чужие воспоминания. Я достаю билет, смотрю на фамилию: Анна Демидова.

Я шагаю к залу ожидания и понимаю: сегодня ночью я лечу не за ним. Я лечу за правдой.