Марк почему-то твердо уверен, что искать ее надо там, где они впервые встретились. Он понимает, что это глупо, но ничего не может поделать с порывом идти именно туда. Он медленно бредет по городу, подходя ближе и ближе к знакомому месту. Марк заходит на веранду ресторана и садится за тот самый столик. Марк пьет кофе и ждет. Пошел второй час. Конечно, он слегка разочарован. Думал, она объявится. Но он знает, что должен здесь сидеть, и не трогается с места… Она возникает будто из воздуха: высокая, стройная, в коротком, ярко-желтом, летнем платье на тонких бретелях. Но главное в девушке ее волосы: рыжие, вьющиеся, они как сполохи яркого пламени пляшут в бешенном ритме. Они то взлетают над головой, то падают вниз, струясь водопадом по обнаженной спине. Она садится напротив и заказывает воду со льдом. — Привет, меня зовут Линда, — говорит она по-английски. — Я знаю, — отвечает с легким акцентом Марк, — красивое имя…