На следующее утро я проснулась с тем неприятным чувством, когда глаза уже открылись, а мозг еще пытается убедить себя, что лучше бы сон не прерывался. Где-то за окном пели соседские петухи, раздавался узнаваемый звук пилы, и я снова ощутила себя школьницей на летних каникулах, главное событие дня для которой – успеть к реке раньше соседских ребят.

Потом я вспомнила про Киселева, Рогова, найденный листок из его блокнота и собственную бабушку, которая вдруг открылась для меня совсем с другой стороны.

Ленка уже не спала, лежала на диване, уткнувшись в телефон, и улыбалась так блаженно, словно умилялась фотографиям котят. Которых у нее, к слову, не было, как и другой живности по причине страшной аллергии.

– Кто написал? – спросила я хрипло.

Подруга подняла на меня сияющий взгляд.

– Егор.

Я перекатилась на спину и уставилась в потолок.

– Даже не спрашиваю, откуда у него твой номер.

– Из цивилизованного мира, Марина, где у людей есть соцсети.

– То есть пока я пыталась сохранить остатки рассудка, ты уже налаживала связь со следствием.

– Не со следствием, а с его самой симпатичной частью.

Тут спорить было трудно, ведь часть следствия, интересовавшая лично меня, ничего за ночь не написала и, вероятно, прекрасно спала без подобных душевных мук.

– И что же он пишет? – спросила я, стараясь, чтобы голос звучал небрежно.

В душе я, разумеется, надеялась на привет от Дмитрия.

– Прислал фотографию меч-травы, – с гордостью сообщила Ленка.

Я фыркнула.

– А то мы ее не видели.

– Это флирт под прикрытием ботаники, не всем же так везет, как тебе.

– Мне вообще не везет, достаются мужчины, записанные по имени-отчеству.

– Да, положение трагическое.

Я хотела ответить что-нибудь язвительное, но в этот момент из кухни донесся запах жареных оладий, и на фоне расследования, романтики и морального разложения это показалось единственной устойчивой ценностью в мире.

За столом бабушка была в приподнятом настроении, такой я ее еще с детства особенно боялась. Когда Клавдия Петровна мрачная, тогда понятно: человек недоволен жизнью, погодой, властью, чужими грядками или всем сразу. Но когда она оживлена и разговорчива, это обычно значит, что у бабули зреют некие планы. Лет пятнадцать назад я бы предположила, что меня отправят складывать дрова в дровник или, что еще хуже, в подпол перебирать картошку, а сегодня я даже боялась выдвигать догадки.

– Вы чего сегодня такие осовелые? – спросила она, смазывая оладьи. – Небось полночи мужиков своих обсуждали. Почто они вам? В городе получше, поди, найдете. Пора бы уже вам обеим…

– Ба, – перебила я, – опять про правнуков напомнить решила? Помню я, что ты их с нетерпением ждешь.

– Может, ваши служивые – это наш последний шанс? – поддержала меня Ленка.

Она немедленно заняла место у окна и принялась есть с таким аппетитом, будто недели две до этого сидела на диете.

– Клавдия Петровна, – спросила она с самым невинным видом, – а старые колхозные фотографии у кого-нибудь сохранились?

– Если уж так приспичило копаться в покойниках и колхозе, идите к библиотекарше. Альбомы, стенгазеты, грамоты, фотографии передовиков, весь тот хлам, который никому не нужен, должен быть у Тамары.

Мы с Ленкой переглянулись, вспомнив, как смотрели снимки в первый наш визит в библиотеку, но тогда особого интереса они у нас не вызвали.

Через полчаса мы уже шли к Тамаре. Ленка – в приподнятом настроении после переписки с Егором, я – в состоянии человека, который очень хотел бы дождаться хоть какой-нибудь реакции от Корнеева, но, разумеется, не собирался в этом признаваться даже себе.

– Думаешь, они уже что-то нашли? – спросила подруга.

– Ты о наших конкурентах?

– Какие они нам конкуренты?

Прозвучало двусмысленно: то ли подруга всерьез верила в наши с ней способности и принижала их у Лихого и Корнеева, то ли считала их нашими товарищами или даже возлюбленными, а не соперниками.

– Думаю, если и нашли, нам не доложат.

– Ты сейчас это так сказала, будто лично оскорблена. Хотя мне и самой обидно: у них целый блокнот убитого есть, где, наверное, тонна ценных записей, а мы вынуждены выуживать правду чуть ли не из воздуха.

Тамара встретила нас с улыбкой, но она показалась мне несколько натянутой.

– Девочки! – поприветствовала нас библиотекарша. – За книгами?

– За древностями, – честно сказала Ленка. – Музея-то у вас нет, вот приходится довольствоваться этими стенами.

Тамара просияла, приняв сарказм подруги за комплимент заведению.

Как оказалось, комнатка, гордо носившая звание библиотеки, вмещала в себя не только стойку, стол, стеллажи и чайник, но и приличный объем исторического мусора, который в нужный момент вдруг превращался в архив.

– Клавдия Петровна сказала, у вас тут хранятся фотографии старого колхоза?

– Ах, это, – сразу оживилась Тамара. – Они сперва в сельской школе лежали, а когда ее закрыли, выбросить я не дала, все забрала, история ведь наша.

Последние слова она произнесла с нескрываемой нежностью.

Вскоре с чердака была извлечена большая картонная коробка с надписью «Колхоз. Школа. Разное».

Там нашлось все: пожелтевшие стенгазеты, тетради с сочинениями про трудовую славу, вырезки, несколько коллективных снимков, альбом с надписью «Передовики нашего края» и толстая папка, в которую кто-то сложил материалы школьного кружка краеведения.

– Это ведь дети делали? – спросила я, листая выцветшие страницы.

– Конечно, учительница истории у нас тогда была идейная, – кивнула Тамара. – Гоняла их по домам старожилов, велела записывать воспоминания. Дети, понятно, кривились, а теперь вон какое богатство.

– А Рогов эту коробку видел? – спросила я, предположив, что истории стариков его должны были заинтересовать.

– Да он как-то школой и не интересовался.

– А колхозом?

Тамара подобралась.

– Да, про него спрашивал, но он уже будто и сам о нем больше моего знал. Честно говоря, и я не вспомнила тогда про этот архив, то ли дело вы – сразу про фотографии спросили, вот я и достала.

Ленка уже склонилась над альбомом и водила пальцем по подписям под фотографиями, сведя брови у переносицы.

– Марина, иди сюда.

Я пересела ближе.

На фотографии была группа мужчин возле какого-то строения, все как один стояли с выражением трудового достоинства на лицах. На заднем плане угадывались навес, весы и часть двора.

Подпись внизу гласила: «Бригада колхоза. Осень 1991 года».

Ниже шли фамилии.

– Вот, – сказала Ленка, ткнув пальцем в строчку. – Роман Алексеевич Киселев.

Я всмотрелась в лицо мужчины в центре снимка, он был похож на себя с газетной фотографии: тот же тяжелый лоб, тот же внимательный взгляд, будто даже на этом групповом фото он уже пытался понять, кто здесь зачем стоит и почему один смотрит в камеру, а другой в сторону.

– А это кто? – спросила я, указывая на высокого мужчину у края снимка.

Лицо мне почему-то показалось смутно знакомым, что неудивительно, учитывая, сколько времени я провела в Сосновке.

Тамара склонилась над альбомом.

– Это Павел Громов, ты его, может, помнишь, после колхоза он на ферме…

– Отец Гоши? – догадалась я.

– Да, он самый. Хотя, погоди, умер он уж лет двадцать назад, вряд ли ты его много встречала.

– Они похожи с сыном, – заметила Ленка. – Статные такие.

Мы перевернули страницу.

Дальше пошли заметки школьников, кое-как записанные рассказы стариков, схемы колхозного двора, подписи карандашом и детские рисунки, на которых коровы выглядели так, что их принадлежность к крупному рогатому скоту угадывалась с трудом.

В одном из журналов я заметила запись: «Киселева и Громова убрать с Доски почета за пьяную драку».

– Тамара… – спросила я. – А это что за история?

Она поправила очки.

– Варвара Матвеевна якобы тогда видела драку, но ей верить я бы на месте колхозного начальства не стала. Старушка всех осуждала и никого не стеснялась, могла и наговорить.

– Она еще жива?

– Нет, – покачала головой библиотекарь. – Лет семь как похоронили.

Ленка принялась перебирать архив дальше, а я спросила:

– Тамара, а ты помнишь то время, когда этот Киселев исчез?

– А, это, – удивилась она. – Так вас эта история интересует?

– С недавнего времени, – улыбнулась я.

– Как не помнить, мне в тот день двенадцать исполнилось, и вместо праздника вся деревня поисками занялась, мои родители, разумеется, тоже.

– И что они говорили?

– Они не считали это случайностью, – неожиданно сказала Тамара. – Говорили, что мужик был упертый, если уж что в голову вбил, то не слезет, пока не докопается, а такое качество не всем нравится. Мать говорила, что такие, как он, всегда доносы писали.

– Тамара, а эту папку кто-нибудь смотрел с тех пор, как она попала к тебе?

Женщина нахмурилась.

– Не припомню.

Сказала и сама же неуверенно посмотрела на коробку.

– Хотя… – медленно произнесла она. – Сейчас, когда я ее доставала, она будто была не совсем там, где обычно я ее держала. Решила, сама переставила и забыла.

– Значит, кто-то еще искал то же самое, но внимание, в отличие от нас, к себе привлекать не хотел, – медленно проговорила Ленка.

Я ничего не ответила, потому что это и так стало очевидно.

Снаружи что-то глухо стукнуло, не громко, но достаточно, чтобы мы втроем синхронно вздрогнули. Мы невольно обернулись к окну, но на улице ничего подозрительного не было, только макушки берез. Мне стало не по себе, но я старалась не подать виду.

Ленка сделала снимки наших находок, сунула телефон обратно в карман и вздохнула.

– Надо сообщить Корнееву.

Я улыбнулась, предвкушая, что снова услышу его голос, но только на секунду, потом снова посмотрела на фото бригады.

На снимке они стояли плечом к плечу, молодые, живые, уверенные, что жизнь у них впереди длинная и вполне предсказуемая. Только не для всех это вышло именно так.