Богдан

Я стою у колонны и смотрю, как она танцует с ним.

Каждое движение Тихого — провокация. Его рука на её талии. Его пальцы скользят по её спине. И я чувствую, как внутри меня закипает что-то первобытное, тёмное, неконтролируемое.

Бокал в моей руке трещит. Я сжимаю его так сильно, что тонкое стекло вот-вот рассыплется в пальцах.

— Ты слишком эмоционально реагируешь, племянник.

Голос дяди вырывает меня из транса. Олег Витальевич стоит рядом, в его руке — бокал с коньяком, на губах лёгкая, почти незаметная усмешка. Он наблюдает за мной. Оценивает. Всё как всегда.

— Это слабость, — продолжает он, делая глоток. — Если она для тебя так важна — ты проиграл. Ты это понимаешь?

Я поворачиваюсь к нему. Внутри всё закручивается ледяным вихрем, но на лице я продолжаю держать привычную ледяную, непроницаемую маску.

— Я не проиграл, дядя Олег, — отвечаю невозмутимо. — Я контролирую ситуацию.

— Контролируешь? — усмехается дядя, кивая в сторону танцующих. — Посмотри на себя. Ты готов разнести весь зал из-за того, что какой-то мужик танцует с твоей девушкой. А она, кстати, держится молодцом. Не то что ты.

Он прав. Я знаю, что он прав. Алёна танцует безупречно — улыбается, смотрит куда-то мимо плеча Тихого, держит дистанцию. А я стою здесь, сжимаю бокал до хруста и борюсь с желанием подойти, вырвать её из его рук и увести. Прямо сейчас. Не дожидаясь конца танца.

— Тихому нужна твоя реакция, — говорит дядя спокойно, будто учит меня основам бытия. — Он провоцирует тебя. Хочет, чтобы ты сорвался. Устроил сцену. И тогда он получит то, зачем пришёл — доказательство того, что она для тебя больше, чем просто игрушка. И будет давить через неё.

— Я знаю, — цежу сквозь зубы.

— Тогда возьми себя в руки. — В голосе дяди появляются жёсткие нотки. — Или ты забыл, кто ты? Ты — Майоров. Ты не позволяешь эмоциям управлять тобой. Никогда.

Я смотрю на Алёну. Танец заканчивается. Тихий наклоняется к её уху, что-то шепчет, и я вижу, как она напрягается. Её улыбка становится ещё более натянутой. Потом он отпускает её, и она идёт ко мне.

Быстро. Почти бегом. Не оглядываясь.

— Извините, дядя Олег, — говорю я, не глядя на него. — Мы продолжим позже.

— Богдан, — его голос останавливает меня на полпути. — Не делай глупостей.

Я не отвечаю. Иду к ней. Мы встречаемся в центре зала, и я беру её за руку. Её пальцы ледяные. Она дрожит. Я чувствую, как сильно она напугана, как старается держаться.

— Пошли, — говорю тихо. — Нам нужно поговорить.

Я веду её через зал, мимо любопытных взглядов, мимо шёпота и приглушённых смешков. Не обращаю внимания. Есть только она и моя потребность увести её подальше от этого змеиного гнезда.

За одной из колонн, за тяжёлой бархатной портьерой, есть небольшая ниша. Мы заходим туда, и я прижимаю её к стене. Мои руки ложатся на её плечи, я смотрю в её глаза — широко раскрытые, напуганные, но в них уже нет того ужаса, который был, когда она танцевала с Тихим. Только облегчение. И доверие.

— Что он тебе сказал? — спрашиваю я, стараясь, чтобы голос звучал без эмоций.

— Ничего особенного, — вздыхает она и качает головой. — Просто… что ты не свободен. Что дядя управляет тобой. Что ты выберешь долг, а не меня.

У меня перехватывает дыхание. Тихий знает, куда бить. Он нашёл моё самое слабое место. Мою собственную неуверенность, мою вину, мою кабалу перед дядей.

— И что ты ответила? — спрашиваю я.

— Ничего, — она кладёт руку мне на грудь. Туда, где сейчас так бешено колотится моё сердце. — Я не верю ему.

— Зря, — вырывается у меня. — Всё, что он сказал — правда. У меня есть долг перед дядей. Я не могу от него отказаться. Я много лет делаю то, что он говорит. И иногда это...

— Богдан, — перебивает она меня, прижимая палец к моим губам. — Я знаю. Я видела. Но я не верю, что ты выберешь не меня. Ты не такой.

— Какой? — спрашиваю тише.

Мой голос звучит в этот раз хрипло, с какой-то болезненностью, которую не получается спрятать обратно за маску самоуверенного адвоката. За маску привычного всем Майорова.

Рядом с ней происходит сбой всем моих выверенных годами систем, чёрт побери.

— Я знаю, что ты меня всегда защищаешь. Знаю, что тебе самому не нравится быть должным дяде. Знаю, что ты найдёшь способ прекратить всё это, потому что ты сильный. — Алёна смотрит мне в глаза, и в её взгляде столько веры, что у меня на мгновение останавливается сердце. — Ты не бросишь меня, Богдан. Я знаю.

Я закрываю глаза. Её слова — как бальзам на открытую рану. И как яд. Потому что она ошибается. Я не знаю, на что способен, когда выбор будет стоять по-настоящему остро. Я никогда не был в такой ситуации. Никто никогда не был для меня так важен.

— Алёна, — шепчу я, открывая глаза. — Ты даже не представляешь, что ты для меня делаешь.

Я целую её. Отчаянно. Собственнически. С таким напором, будто хочу, чтобы весь мир увидел, что она моя. Только моя. Чтобы её слова стали пророческими. Чтобы я наконец-то сбросил эти чёртовы цепи и стал жить. Просто жить так, как я хочу.

Она отвечает. Её руки обвивают мою шею, пальцы зарываются в волосы. Она прижимается ко мне всем телом, и я чувствую, как её сердце бьётся в унисон с моим.

Мы целуемся так, будто завтра не наступит. Будто нас могут разлучить в любую секунду. Я вжимаю её в стену, мои руки скользят по её спине, по бёдрам, притягивая ближе. Она стонет мне в губы, и этот звук сводит меня с ума.

Где-то на периферии сознания я слышу голоса. Смех. Шаги. Кто-то проходит мимо, и портьера колышется от сквозняка. Нас могут увидеть. Я знаю это. Но мне всё равно.

Пусть видят. Пусть смотрят. Пусть знают все — эта женщина принадлежит мне. И я никому не отдам её. Ни Тихому. Ни дяде. Никому.

Я отрываюсь от её губ, только чтобы перевести дыхание. Она смотрит на меня затуманенным, возбуждённым взглядом. Её губы припухли от поцелуев, щёки горят.

— Богдан... — шепчет она.

— Тсс, — я провожу пальцем по её нижней губе. — Не говори ничего. Просто знай: я не позволю ему тебя забрать. Никому не позволю.

— Я знаю, — улыбается. Слабо, но искренне. — Я верю тебе.

— Даже если дядя... — начинаю я.

— Даже если дядя, — перебивает она. — Ты сильнее, чем ты думаешь, Богдан. И ты свободнее, чем тебе кажется.

Я смотрю на неё и понимаю, что она права. Я сам построил свою клетку. Сам позволил дяде управлять мной. Сам решил, что долг — это всё, что у меня есть. Но теперь у меня есть она. И ради неё я готов разрушить любые стены.

— Нам нужно вернуться, — говорю я, хотя меньше всего на свете хочу уходить из этого угла. — Нельзя, чтобы нас искали.

— Знаю, — кивает она. Поправляет платье, проводит рукой по волосам, пытаясь вернуть причёске идеальность, которой больше и в помине нет. — Я в порядке.

— Ты уверена?

— Да, — она смотрит мне в глаза. — Потому что ты рядом.

— Пойдём, — говорю и коротко целую её в губы.

Мы выходим из-за портьеры, и я снова беру её за руку. Веду через зал, чувствую, как на нас смотрят. Знаю, что сплетни разлетятся мгновенно. Но мне плевать.

Мы садимся за наш столик, и я наливаю ей шампанского. Она делает глоток, и я вижу, как дрожат её пальцы. Но она держится. Моя сильная, смелая девочка.

Дядя прав. Она — моя слабость. И если Тихий поймёт, насколько сильная, он будет давить через неё. А я не знаю, смогу ли выдержать. Смогу ли защитить её, не разрушив себя.

Но одно я знаю точно: я не позволю ему победить. Ни ему. Ни дяде. Никому.

В голове уже зреет план. Я больше не хочу быть марионеткой. Я хочу быть свободным. Ради неё. Ради себя.

___________________

Дорогие читатели! У Татьяны Никольской вышла новинка. Присоединяйтесь:

"Без разрешения"

https:// /shrt/2lAh

Я — психолог. Моя пациентка — девочка, которой требуется срочная помощь. Её отец — человек, привыкший всё контролировать. Он не верит в терапию, не говорит о чувствах и терпеть не может, когда кто-то вторгается в его жизнь.

Я пришла без его разрешения. Нарушила профессиональную этику, влюбившись в того, в кого не имела права.

Теперь мне предстоит выбрать: карьера, которую я строила двадцать лет, или мужчина, который научил меня, что настоящая жизнь начинается только тогда, когда перестаёшь бояться и жить только по правилам.