Я открыла глаза и почувствовала, как голова гудит, а тело ноет от неудобной позы.

Ковер подо мной был мягким, но холодным, одеяло — сползшим на пол.

Вокруг тишина, только лучи утреннего солнца пробивались сквозь шторы.

Что... произошло?

Вспышки вчерашнего вечера: танцы, вино, поцелуй, ковер... Сердце заколотилось. Но всё казалось слишком размытым, слишком похожим на сон.

Я резко села, потирая виски.

Бутылка вина на столе была почти пустой, а стакан Дэймона стоял нетронутым.

И ни его рубашки, ни тепла рядом.

Просто я, пьяная, уснувшая на полу.

Дэймон вышел из кухни с кружкой кофе, в свежей футболке, волосы взъерошены.

— О, проснулась наконец, — усмехнулся он. — Ты вчера вырубилась как бревно. Мы выпили, потанцевали немного, а потом я тебя накрыл и пошёл спать к себе.

Я выдохнула с облегчением, чувствуя, как напряжение уходит полностью.

— Так мы не... Фух!

Он поднял бровь и широко улыбнулся — той самой улыбкой, от которой всегда мурашки. Я покраснела и отвела взгляд.

— Что? — невинно спросил он, но глаза уже искрились.

А потом... расхохотался.

Громко, от души.

— Нет. Нееет. Только не говори мне, что ты думала...

— Заткнись! — прошипела я, чувствуя, как щёки горят.

Он откинул голову и засмеялся как гиена — держась за живот, не в силах остановиться.

— Ты и я? Серьёзно? ТЫ! И Я?! Ты что, фантазировала обо мне?

Я схватила мокрую тряпку с раковины и швырнула в него.

— Нет! Такого не было!

И вылетела из комнаты, слыша, как он за моей спиной откидывается на стул и ржёт ещё громче.