Рабочий день подходит к концу.

Все собираются домой, смеются, болтают, собирают сумки — обычная такая офисная суета, когда люди одной ногой уже у выхода.

А я, конечно, задержалась.

Потому что сегодня у меня концентрация примерно как у вареной креветки.

То подпись поставлю не туда, то файл не сохраню, то перепутаю строки.

Все валится из рук.

Ну, ничего. Я успею до закрытия садика, ведь мне снова написал Илья и предложил подвезти, а я…

Ну… да.

Согласилась.

Просто какое-то дурацкое чувство вины, что он хороший, старается, внимательный…

А я его обижаю, вру ему иногда, избегаю, отодвигаю…

В общем, согласилась.

Я дергаю лист из пачки на столе и чуть не разливаю кофе.

На этот раз не специально — просто нервничаю.

Потому что я до сих пор не знаю реакции Горана на список.

Смотрел он его? Не смотрел?

Понял? Не понял?

Все ли прошло гладко?..

И от этого внутри все время неприятно щелкает какая-то тревожная мысленная "заставка".

Выдохнув, закрываю программу, выключаю компьютер и достаю из шкафа пальто.

В кабинете уже пусто.

Я выключаю свет и иду к лифтам.

Как назло, в этот момент начинает звонить телефон.

Громко, мерзко, настойчиво.

Я копаюсь в сумке, пытаясь его выудить, иду быстро — чтобы не пропустить.

Двери лифта открываются, я захожу внутрь, продолжая одной рукой перебирать завалы в сумке.

Пальцы наконец нащупывают телефон — именно в ту секунду, когда двери уже закрываются.

И вот тут, конечно, в последний момент внутрь кто-то заходит.

Я поднимаю голову.

Ну конечно. Кто же еще.

Сердце тут же проваливается в живот тяжеленным булыжником.

Он заходит тихо, будто материализуется в пространстве.

Я даже шагов его не слышала. Возможно, из-за телефонного звонка.

Я вздрагиваю — не сильно, но достаточно, чтобы он заметил.

Лифт трогается.

Тишина становится такой густой, что ее можно резать ножом.

Я стою, прижимая к груди сумку, как дура, и чувствую его взгляд на себе.

Он смотрит не на меня — а будто бы внутрь меня, туда, где я не хочу, чтобы кто-то копался.

— Тебе есть что сказать? — вдруг спрашивает он.

Голос низкий, ровный, но я слышу, как там внутри что-то вибрирует.

Я моргаю.

— О чем? — задаю самый нейтральный в мире вопрос.

Он резко поворачивает ко мне голову.

— Не начинай.

Я сглатываю.

Да пошел ты.

— Я не обязана вам ничего объяснять, — говорю я тихо, по-деловому, но голос чуть дрожит.

Он делает шаг ближе.

Не угрожающе… просто слишком близко.

Мне приходится поднять подбородок.

— Да? — усмехается он уголком губ. — Интересно. А в субботу выглядело иначе.

Меня будто кипятком облили.

— Прекратите перекручивать, — шиплю я.

Он не отступает.

— Я просто хочу поговорить.

— А я не собираюсь с вами разговаривать! Если только не по рабочим вопросам! — срываюсь я.

— Вот как? — поднимает он бровь. — А придется.

И тут он поднимает руку и нажимает на кнопку "стоп". Лифт резко дергается и встает.

У меня внутри все холодеет.

— Что вы делаете? — в ужасе ахаю я, хватаясь рукой за металлический поручень. — Вы с ума сошли?

Он смотрит на меня, не шевелясь.

— Нажмите кнопку обратно! — требую я. — Там люди же ждут.

— Нет никого, все уже ушли. И там второй лифт работает, — спокойно отвечает он.

— Что же вы в него не сели? — срываюсь я, злость бьет сильнее страха.

Он усмехается, но глаза у него темные.

Очень темные.

— Так не терпится от меня поскорее избавиться?

— Да, представьте себе! Рабочее время окончено, и я…

Он делает шаг ко мне, я пячусь и, конечно же, упираюсь спиной в стену лифта.

Паника взлетает к горлу.

— Ты долго еще будешь мне "выкать"? Это уже смешно, Яна, — его голос звучит слишком близко.

Я отшатываюсь.

— Это просто соблюдение дистанции и все. Иерархия. Вы же больше не мой… муж, — слово дается мне с трудом, — а лишь начальник, а к начальству положено обращаться на "вы". И я не понимаю, почему это вас так бесит.

По его лицу пробегает тень. Глаза сужаются.

— Меня бесит, что ты ведешь себя так, будто ничего не было.

Я дергаюсь.

— А вы ведете себя так, будто на что-то еще имеете право!

Он замирает.

Эта фраза попадает ему в самое больное место.

Я прямо вижу это.

Он медленно повторяет:

— Право?

Повисает пауза.

— Нет. У меня нет прав.

Голос звучит тихо, но глаза у него горят так, будто он сейчас сожжет весь лифт.

Воздух между нами словно бы вибрирует от напряжения.

— Ты стала другой, — говорит он почти мягко, но это звучит не как нежность, а как обвинение. — Я смотрю на тебя и не узнаю.

Я выдыхаю, почти смеюсь, от нервов:

— Люди меняются. Это нормально.

Он качает головой.

— Не ты. Ты… — он запинается, как будто слова застревают в горле. — Ты была… настоящей.

Эти слова для меня как удар.

Словно ножом под ребра.

— Может, вы меня никогда и не знали, — говорю я.

У него дергается щека, а в глазах на секунду что-то такое мелькает… не знаю… может, боль?..

— Может и не знал… — его голос звучит еле слышно.

Его лихорадочный взгляд скользит по моему лицу и останавливается на губах.

И тут его глаза темнеют.

Я знаю, что это значит. Очень хорошо.

— Яна…

И в этот момент я понимаю — все.

Он не держит себя в руках.

Я замираю, даже не дышу.

Он медленно поднимает руку и проводит большим пальцем по моей нижней губе.

Еле-еле.

Но меня прошибает током.

Господи… что он делает?..

— Скажи мне… — его голос едва слышен, — хоть что-то было правдой?

Я чувствую, как меня трясет, но поднимаю глаза.

— Отпустите, — шепчу я.

Он смотрит так, будто не понимает ни слова, словно я говорю на китайском.

— Я хочу уйти, — выдыхаю я.

Я сама слышу, как дрожит мой голос.

Он моргает, будто проснулся.

Убирает руку резко, как от огня.

В этот момент лифт делает резкое металлическое "дзынь" — автоматика запускает движение после стоянки.

Мы молчим.

Двери открываются.

Холл внизу шумит. Там еще многолюдно.

Люди куда-то спешат. Жизнь идет как обычно.

А у меня внутри…

Ох…

Я выхожу первой.

Не оборачиваюсь.

Но чувствую, спиной его взгляд.

Тяжелый.

Прожигающий.

До самого позвоночника.