Глава семнадцатая

Я просыпаюсь на рассвете от звука распахнувшейся с грохотом двери спальни. На пороге стоит виконтесса Болингброк в ночной сорочке и чепце, а рядом с ней — Фейт.

— Ее не было всю ночь, — заявляет Фейт, словно предлагая сжечь меня на костре. — Это было так ужасно непристойно. Я должна была сообщить вам как можно скорее.

Я открываю рот, чтобы возразить, но в горле словно полыхает огонь. Меня одновременно и знобит, и бросает в пот. Тело болит изнутри, будто что-то бесконечно ломает и ушибает меня. Я моргаю, прогоняя сон, но зрение остается затуманенным по краям.

Виконтесса Болингброк бросается ко мне и кладет прохладную ладонь на мой лоб.

— У нее жар, мисс Фэйрчайлд. Позовите доктора и горничную. Я не уверена, что за игру вы ведете, обвиняя свою явно больную соперницу в непристойности, но в следующий раз, когда вы солжете, мне, возможно, придется доложить Ее Величеству.

Фейт захлебывается возмущением, ее лицо вспыхивает от гнева, и она вылетает из комнаты.

Когда я снова прихожу в себя, Лотти промакивает мой лоб прохладной тканью.

— Тсс, мисс, вы в порядке, — успокаивает она меня, словно маленького ребенка, и я позволяю векам сомкнуться.

— Что случилось? — хриплю я. Свет льется из окон, и я подозреваю, что проспала очень долго.

— У вас высокая температура, дорогая. Просто расслабьтесь.

Больше всего болят руки. Они опухли и выглядят ужасно, костяшки слишком отекли, чтобы ими пошевелить.

Когда я просыпаюсь в следующий раз, надо мной стоит Грир.

— Мне велели заставить тебя выпить, — говорит она и подносит к моим губам стакан с прохладной водой. Каждый глоток причиняет мучительную боль.

Темнота, холодная и бездонная, снова поглощает меня целиком.

Перевод выполнен https://t.me/mousebookagency