Зачем любовь мы мерим сердцем вновь?

Ведь, если вдуматься, жестока эта кровь.

Кусок себя, живой, я отдаю тебе,

Иль ты его с корнями рвёшь во мне.

Оно кровит, ломается, сбивается с пути,

Я собираю осколки — не могу уйти.

И вижу: путь к спасению вдали

становится багровым от крови.