Глава 8

Красная прямая линия на мониторе разрезает мою жизнь на «до» и «после».

Этот монотонный, визгливый звук — пиииииииии — ввинчивается в мозг, парализуя волю.

Человек, который только что втоптал меня в грязь, уходит. Его идеальное, мускулистое тело, покрытое страшными синяками, замерло.

— Разряд! — ревет реаниматолог, прижимая утюжки дефибриллятора к широкой груди Егора.

Тело спасателя выгибается дугой, отрываясь от стола, с глухим стуком падает обратно.

На мониторе — хаотичный всплеск, и снова ровная, безжалостная красная черта.

— Еще раз! Набирай двести! — кричит врач, не отрывая взгляда от экрана.

И тут происходит то, от чего я окончательно прихожу в себя, стряхивая липкий оцепенелый ужас.

— Что вы делаете?! Вы же его убьете! Вы его сожжете! — истошно, на ультразвуке, визжит Кристина.

Она бросается вперед, путаясь в полах своего распахнутого пальто, и вцепляется наманикюренными, дрожащими пальцами в локоть реаниматолога ровно в тот момент, когда он готов дать второй разряд.

Врач дергается, один из электродов соскальзывает, едва не задев открытую кожу самого доктора.

— Уберите эту ненормальную! — орет врач, пытаясь стряхнуть с себя истеричку.

Но Пашка стоит в дверях бледный как полотно, словно врос в пол, а санитар на секунду замешкался у аппарата ИВЛ.

Спасительная злость вспыхивает в моей груди.

Секунду назад я была раздавленной, отвергнутой дурнушкой.

Но здесь, в этой палате, после реаниматолога я — царь и бог. Ведь я — медсестра реанимации.

И я никому не позволю мешать мне вытаскивать людей с того света. Даже ради их идеальных, но абсолютно бесполезных невест.

Я делаю два огромных шага, хватаю Кристину за шиворот ее стильного пальто и с силой, не церемонясь, отшвыриваю от стола.

— Пошла вон! — рявкаю я так, что мой голос вибрирует от ярости.

Кристина отлетает к стене, больно ударяясь спиной, и сползает на пол, размазывая по лицу тушь и слезы.

— Ты… ты сумасшедшая корова! — рыдает она, хватаясь за ушибленный локоть. — Он умер из-за тебя! Ты ничего не можешь сделать!

— Паша! — рычу я, не оборачиваясь к ней. — Убери эту дрянь из палаты, пока я ее не прибила! Живо!

Пашка наконец отмирает, бросается к Кристине, подхватывает ее подмышки и буквально волоком тащит в коридор, пока она брыкается и воет, как сирена. Двери за ними захлопываются.

— Разряд!

Снова глухой удар. Снова жуткий прыжок безжизненного тела.

Монитор выдает ровную линию.

— Адреналин! Миллиграмм внутривенно, быстро! — командует врач, отбрасывая электроды и запрыгивая на подставку.

Он складывает руки в замок и обрушивается на грудную клетку Егора.

— Качаю сердце!

Мои руки работают быстрее мысли. Ампула. Шприц. Катетер. Я ввожу препарат в вену, затаив дыхание.

Хрусть. Хрусть.

Это ломаются ребра Егора под тяжестью рук реаниматолога.

Каждый звук бьет меня по нервам, но это необходимо. Мы должны заставить кровь циркулировать.

Проходит минута. Вторая.

Врач — немолодой, грузный мужчина — начинает тяжело дышать.

Его лицо покрывается испариной. Качать человека таких габаритов, как Егор, физически тяжело.

— Трубу… готовь интубацию, — задыхаясь, хрипит доктор. — Я не могу больше… сменяй!

Он отшатывается от стола, хватая ларингоскоп и эндотрахеальную трубку.

Кто-то должен качать.

Я не думаю. Я просто вскакиваю на подставку, занимая место врача.

Передо мной — его широкая, покрытая синяками грудь. Кожа ледяная, влажная от растаявшего снега и медицинского геля.

Я нахожу нужную точку на грудине, складываю свои потные, дрожащие руки в замок и наваливаюсь на него всем своим весом. Тем самым весом, над которым он так безжалостно смеялся.

Раз. Два. Три. Четыре.

Я вкладываю в каждое нажатие всю свою ненависть и всю свою изломанную любовь.

«Убери свои потные руки» — звучит в моей голове его надменный брезгливый хрип.

— Не дождешься, сволочь, — сквозь сжатые зубы цежу я, давя на его грудную клетку так, что у меня самой трещат плечевые суставы. — Я от тебя не отстану.

Пять. Шесть. Семь. Восемь.

За стеклом реанимации, в коридоре, я краем глаза вижу Кристину.

Она бьется в истерике на груди у Пашки, заламывая руки, но даже не смотрит в нашу сторону.

Она боится. Боится смерти, боится уродства, боится крови.

Ничего нового. Я всегда знала, что Кристина любит привлекательную картинку, красивого героя в красной куртке. А этот сломанный, синеющий мужчина в реанимации ей не нужен.

А мне нужен. Господи, как же он мне нужен.

Девять. Десять. Одиннадцать.

Я качаю без остановки. Пот заливает глаза, щиплет слизистую, но я не могу даже смахнуть его.

Мышцы спины горят огнем. Мое дыхание срывается на хрип.

— Давай, Егор! — кричу я, забыв про субординацию, про врачей вокруг.

Мои слезы падают прямо на его безжизненное лицо, смешиваясь с остатками геля от дефибриллятора.

— Ты же считаешь себя богом! Боги не умирают от какого-то обморожения! Ты не смеешь здесь умереть, слышишь?!

Врач проталкивает трубку в трахею, подключает аппарат ИВЛ. Грудная клетка Егора со свистом вздымается.

Но сердце молчит.

— Три минуты асистолии, — мрачно констатирует анестезиолог, глядя на часы. — При такой гипотермии мы качаем до согревания, но шансы…

— Заткнитесь! — рявкаю я, с остервенением вдавливая грудину. — Он молодой! Он здоровый как бык! Качаем!

Двадцать один. Двадцать два. Двадцать три.

Мои руки немеют. Я чувствую, как под ладонями ходят сломанные хрящи.

Это страшно.

Мое тяжелое, грузное тело, которое не вписывается в его стандарты красоты, сейчас работает как идеальный поршень, прогоняя кровь по его остывающим артериям.

Мои «лишние» килограммы — это то, что прямо сейчас держит его на этой стороне.

— Дыши… Пожалуйста, дыши… — я перехожу на отчаянный, надрывный шепот.

Вся моя злость куда-то испарилась, оставив только дикий, первобытный страх потерять его.

Я смотрю на его бледные губы, на глубокую ссадину на виске.

И я прощаю ему всё. Каждое издевательство. Каждую насмешку. Каждое слово, сказанное пять минут назад.

Только бы он открыл эти свои невыносимо красивые и надменные глаза.

— Марина, отойди! — вдруг резко командует реаниматолог.

Я отшатываюсь, едва не падая с подставки.

На мониторе линия дрогнула. Появились хаотичные, кривые зубцы.

— Есть фибрилляция! Мелковолновая! — орет анестезиолог.

— Заряд двести! Всем отойти!

Я вжимаюсь в стену. Врач прикладывает электроды. Разряд.

Тело Егора содрогается.

Аппарат замирает на секунду, словно раздумывая, а затем…

Пик.

Пауза, растянувшаяся на бесконечность.

Пик.

Еще одна пауза. И затем слышится ровный ритм.

Пик. Пик. Пик. Пик.

Синусовый ритм. Давление начало определяться. Сердце запустилось.

В палате повисает тишина, прерываемая лишь ритмичным писком монитора и механическим вздохом аппарата ИВЛ.

Врач медленно стягивает с головы шапочку, вытирая ею мокрый лоб. Санитар тяжело опирается о спинку кровати.

Я сползаю по гладкой кафельной стене на пол. Мои ноги просто отказываются меня держать.

Руки трясутся так, что я не могу сжать пальцы в кулак.

Сердце колотится в висках, отдаваясь болью в барабанных перепонках.

Егор жив.

Я смотрю на него снизу вверх.

Его грудь мерно поднимается и опускается под воздействием аппарата.

Лицо все еще смертельно бледное, искаженное болью, трубка торчит изо рта, но он живой.

Я вытащила его. Своими «потными», полными руками, своим «лишним объемом».

За стеклом появляется Кристина.

Она прижимает ладони к стеклу, вглядываясь в палату.

Увидев, что Егор дышит, она облегченно выдыхает, поправляет растрепавшиеся волосы и пытается натянуть на лицо маску трагической, но преданной возлюбленной.

Меня начинает колотить нервный смех.

Я сижу на грязном кафеле реанимации, перепачканная чужой кровью и потом, и тихо, истерично смеюсь глотая слезы.

Я спасла его для нее. Спасла того, кто меня презирает.

Но прямо сейчас, в эту самую минуту, мне абсолютно плевать на всё.

Ведь я знаю правду. Знаю, чьи руки на самом деле держали его сердце, когда оно решило остановиться.

И это знание у меня никто, даже сам Егор, не отнимет.